« À bientôt, » me dit-elle,
me souriant,
m'ouvrant grand ses yeux clairs.
« À ce soir, »
et je la quittai à regret,
sa maison, son jardin,
mais j'avais hâte de partir,
de retrouver mon ermitage,
mes livres, mes cahiers,
ma plume d'oie,
mon siège au coin du feu
qui ronronne, crépite, chuchote...

Je la pris à nouveau tendrement
dans mes bras,
lui caressai la joue, la nuque.
« À ce soir, »
et lui jetai un dernier regard,
au tournant du chemin...
Mais j'avais hâte de rentrer,
de retrouver ma solitude,
mes toiles, ma palette,
mes pinceaux,
et la nuit venant,
le toucher de ses lèvres, de ses mains.

« À bientôt, » m'a-t-elle dit,
et je partis,
la laissant errer seule
dans sa maison, dans son jardin,
certaine de me retrouver
la nuit venue, quand
nos esprits enfin libres
braveront l'espace qui nous sépare,
et blottis l'un contre l'autre,
s'uniront paisiblement
dans une tranquille écoute du feu
qui crépite, ronronne, chuchote.