Je dois dire que je me sens comme devant une boîte dont je ne connais pas le mode d'ouverture. Heureusement, l'exergue donne un indice, grâce auquel il me semble deviner un fil, comme si l’expression par la poésie (seulement la poésie ?) ouvrait la porte à des bouffées de mémoire difficiles à contenir (et cause de tourments ?).

Comme le baiser du prince charmant réveille la princesse, la poésie réveille le "poivre dormant" (souvenirs avec leurs riches saveurs). Il y a peut-être encore par derrière (avec "Exulte" notamment) une idée d’éternuement, comme si ça devait sortir sans qu’on puisse s’en empêcher.
C’est une traduction personnelle ; je ne sais pas si j’ai bon.

Ensuite, on découvre que ces souvenirs sont axés sur une ligne familiale. Souvenirs d’enfance (d’adolescence plutôt), mais rien de plus (pas d'amour, sinon propre, ni d'aventures), rien qui n'étaye le goût de l'épice, comme si la vraie vie n’avait pas encore eu lieu. Assez cependant pour se sentir un "Trop plein de vie / Difficile à transmettre" (au passage le "flagrant des lits d’amour-propre" est subtil).

L’appel au sommeil final sonne comme une requête de délivrance, un désir de soulagement, jusqu‘au prochain "crépuscule".
Il y a beaucoup de poésie dans les images. J’ai un peu tiqué sur "Elle a blotti… un bois", mais, finalement, je reconnais que la tournure est bien imagée.

Il faut un peu d’effort pour rentrer dans le sujet. Les points qui me chagrinent sont, le focus sur les parents, comme si le cordon n’avait pas été coupé, et l'aveu du narrateur qui ne semble construire qu'une poésie somme toute nombriliste, puisque bâtie sur les seuls souvenirs de sa vie.
Mais je trouve la composition maîtrisée et les virgules bien placées.

Bonjour Capry

Dites-moi, il est joli ce titre, poivre dormant… Poésie affleure… c’est aussi une belle introduction. Après, je vous avouerai que ça se gâte un peu pour ma petite comprenette. Sultane du désarroi (je ne comprends pas la référence) Les âmes du trépas, douleurs d’aïeux (Je ne saisis pas non plus). Quant à cette tournure de phrase : Des âmes de pierre les poussières devenue prières, là je m’interroge sur la construction aussi bien que le sens.

Vous me répondrez, est-ce qu’un texte poétique est fait pour être expliqué ? Je ne sais pas. Mais si le lecteur ne comprend pas la moitié des vers, c’est difficile pour lui de l’apprécier comme il l’aimerait. Je me suis pour le coup attachée à la mélodie des mots en la lisant à voix haute (ce que je fais pour tout texte) et j’ai repêché quelques sonorités agréables.

À bientôt

Anna

bonjour Capry,
votre poème, comme vos deux précédents publiés ici, relève d'une écriture intuitive, crois-je, et vous affirmez ne pas savoir écrire sur un sujet
soit
cela — un sujet, une idée — n'est pas nécessairement quelque chose de très clair, mais peut être une sensation, une intuition suivie, un état d'âme, que sais-je
votre écriture ne resserre pas, ne saisit pas, ne fige que ce qu'elle est contrainte à figer
votre mouvement est plutôt celui de la fuite ou de l'errance : on ne sait pas où l'on va, et au bout du chemin, il n'est pas clair de savoir ce que l'on a parcouru
vous créez de l'image, effet surréaliste par excellence, mais ne vous en servez pas pour tenir un propos contrairement à des Éluard, Aragon ou Desnos, et allez jusqu'au bout des propositions de Breton
peut-être allez-vous jusqu'à refuser l'esthétisme parfois, comme un Artaud, mais enjolivez au hasard de ce que l'instant vous évoque
il sera difficile pour les esprits cherchant à mêler sensualité du vers et stimulation intellectuelle, comme celui de Valéry, de trouver compte dans vos mots, et autant vous dire que vous vous heurterez encore à un grand mur d'incompréhension avec pareil poème
de mon côté, si j'admire certaines images, dont celle centrale du poivre dormant, je vois trop d'accidentel dans ce poème, de contingent, et il me fait l'effet de ces récits personnels que tant d'auteurs se plaisent à écrire, parce que l'époque est ivre d'individualité ; certes, ici, l'impression est plutôt celle d'un récit de rêve, mais c'est avec mes amis que j'aime à partager et recevoir ce genre de mots, pas en littérature, pas en poésie
aurores verrouillées, bois d'assurance, plume lunaire — vous inventez des étincelles, plus ou moins réussies, mais ne les assemblez que dans une cohérence plus ou moins jouée sans les porter à leur tension critique et dangereuse
je pense qu'un cadre plus serré, un sujet simple, une idée facile, dirigerait bien plus violemment ces images qui n'explosent que dans un champ restreint parmi vos fugues littéraires et rendues plus inoffensives par la fuite laissée possible au lecteur
il est trop aisé, parce qu'aucun mur ne se dresse auguste parmi vos mots, de refuser la percussion de vos mots, de les ignorer et de simplement gambader à l'horizon fluctuant que vous tendez librement au lecteur
mais peut-etre préférez-vous finalement la joliesse calme et le déplacement sans fin d'images se succédant, je n'en sais rien
merci pour ce partage,
Évariste

Slt,

j'ai bien aimé, cette "fragrance", je dirais.

J'y vois presque comme une espèce de fée aux effluves poivrés donner naissance au narrateur du texte. Comme quelque chose de pencher sur le berceau prénatal... Bon. Sinon un mal être et des plaies ouvertes de famille. Ou alors la recette de la quiche lorraine, mais là je suis moins sûr.

Beaucoup aimé "Ce coffre aux aurores verrouillées".

Un poème qu'on ressent spontané et agréable à lire.

J’ai la sensation vague d’une mise en abîme, d’un quelque chose qui s’auto- engendre en s’écrivant, sans que je sache vraiment quoi.
Ça se refuse toujours de justesse à ma comprenette, et je n’ai pas l’impression qu’il y ait de la part de l’auteur le désir de clarifier pour le lecteur. Du silence et des non-dits, de l’empêchement de vivre autrement que dans l’oubli.
Ce poème se lit un peu comme un rébus plein de tristes joliesses.
Merci du partage.

Bonjour,
J'ai du mal, en tant que mal comprenant, avec ce texte que le manque de pronoms rend très désincarné. Cette espèce d'écriture "blanche" me semble très conceptuelle et étirée pour créer quelque chose comme un essoufflement mais pourquoi, l'intuition d'un passé familial...
De belles expressions émergent, "plume lunaire / les poussières devenues prières / coffre aux aurores verrouillées / lunettes graciles..." mais j'ai du mal à leur trouver des liens et du sens.
Pour moi, il y a trop de choses volontairement retranchées, peut-être un maniérisme séduisant au premier abord, mais au fond...
Pas très convaincu.