Je m’appelle Paul et je suis seul et sans boussole dans cet hiver interminable.
Le froid comme un pinçon a congelé mon cœur minable.
Je m’appelle Paul, j’ai la gueule d’un vieux garçon, j’avale mon tilleul et je broie des glaçons.
D’aise j’ai mon content. Je n’ai besoin de rien sinon d’un bout de pain.

Je me souviens d’un temps, c’était avant-hier, avant ce temps de chien.
Aujourd’hui c’est l’hiver. Un implacable blanc de brouillard et de pluie escamote le fruit, le fruit est corrompu, le ver est dans le fruit et l’homme est sur le flanc, féroce, triste et nu.

Je m’appelle de loin, je me hèle en témoin des souvenirs perdus mais la réponse fuit dans la neige fondue.

Je me souviens du vent, c’était il y a longtemps, d’un curieux mouvement au creux de ma poitrine. Était-ce confortable ?
Assis devant ma table à contempler la bruine il me revient en force, il déchire l’écorce.
Je me hèle au présent dans le gel immobile et ce Paul que j’appelle au travers de sa brume ignore le gospel d’un palpitant débile.
Il n’a besoin de rien, ce quidam sans costume.
Je déplore ce rhume et les douleurs d’arthrose assaillant mon squelette, et cette couperose sur ma figure blette.
Non pas que je me plaigne ou que j’aie la névrose. Et si parfois ça saigne on colle un pansement.
Si j’ai mal à la tête on avale un calmant.

Si j’ai du sentiment je le juge obsolète.
Je ne suis pas poète.
Ni rustre pour autant, j’ai l’âme passagère.

Je me souviens pourtant d’une saison légère – ce n’était pas l’hiver.
Et de l’apothéose au printemps d’une rose.
Je sais qu’un ciel explose et qu’un parfum enivre. Que chacune, chacun veut suivre son destin ou tant soit peu survivre.

Possible qu’au matin de nos belles années une m’ait appelé.
Possible que quelqu’une au lointain m’ait hélé.
N’a-t-elle pas crié : Paul ! dans les embruns salés et les bleus de l’été ou n’était-ce qu’Éole et son soyeux tourment ?
Car l’hiver et le vent, le bruit de l’océan au large de Paimpol et les vagues du temps ont emporté le son, la voix de la jeunesse épelant mon prénom :

P. A. U. L.

P. a eu elle !

Oh ! cette hardiesse.
Je ne sais si quelqu’une espérait quelque chose.
Je crois bien que quelqu’un musardait dans la lune.

Et ce pékin morose attend juste un final, une métamorphose.
Frileux, je m’apostrophe et crains la catastrophe, un ouragan fatal ;
un gel inamical qui consume mon corps
et ruine les trésors réchappés de la guerre, les ombres de naguère et l’amour de jadis.

Je ne réclame guère, hormis ce paradis.