Paraît que les artistes
autopromus légistes du moindre de leurs maux sur la liste des mots
sont rompus au pouvoir de les oindre de nard de baume et de brocards à l’arôme insipide
et de mousse fétide à l’huile de grimoire
et de vide en lambeaux.

Paraît qu’on peut les voir juchés sur leur tombeau s’invectiver de vers envers la Trinité.
Qu’ils regardent les vers qui rongent avec toupet le corps de muses hagardes.
Et que ça les abuse comme un songe avorté, un pet de cornemuse.

Qu’ils riment à pieds comptés des fables périmées, miment des mélopées rôties sur canapé.
Se matent l’orifice – le stigmate complice, emblème inaltérable aposté sur leur ventre.
Chantres de l’élégance, se pommadent le râble de crème de romance en ordre de rondeau.

Qu’ils taillent au cordeau les stances d’une aubade et bâillent des tirades à dormir à l’envers,
à porter l’estocade au cours d’un fait divers.


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Si tu passes là-bas ma couille ma douleur mon loser dans l’coaltar,
sonne le branle-bas, je débarque sur l’heure.
Ne plie pas sans combat devant l’âpre désert et l’hiver de l’erreur.
Troque pas ton cafard et ton blues de bâtard contre des airs lyriques.
Ne cède pas aux fards de ces arts cachectiques.
Si des loques antiques viennent soliloquer leurs bouquets de cantiques,
joue pas les perroquets.
Plaque-les, prends tes cliques et tes claques et ta geste laxiste.
Pronostique-les choir de leur foutu fauteuil.

Dis-leur bien le bonsoir et merci pour l’accueil, que t’aimes mieux ta part de hasard alarmiste,
ton bazar sur la terre et ton propre univers plutôt que leur cercueil de maître passéiste.

Dis-leur que l’art du thé ne leurre que leur lard, qu’ils ne sont que dealers d’un canular muté…
Qu’à nul art tu dédies ton verbiage maudit.


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