La fine trame d’oubli, sous un regard d’orpailleur
Tourbillonne les instants dans la ronde qui les sasse.
Passe au travers du tamis, du sable comme de l’heure
Caracolent en restant des cristaux pris dans la nasse.

D’un grain se drape éblouis, aussi riche qu’un tailleur
Souvenir d’or éperdu, la fève que rien n’écosse
Comme un moment bien précis, ce reflet acupuncteur
Prend sa place de rébus pour le temps de ce négoce.

Les iris à la folie, c’est un secret d’empailleur
Sont des bouches à foison tant avides en prémisse.
Entre un vide et l’agonie, n’ont d’yeux que cette ferveur
Une plaie comme un poison, dans un effroi d’artifice.

Mais il n’y a de sursis, de mémoire ou bien d’ailleurs
Dans ce rapt indifférent un secret de poupée russe
Qu’en des haltes obscurcies, un rêve comme une peur
Est ici ce maintenant, que lui demander de plus ?