Je ne suis point de marbre,
et mon sang coule encore,
dans mes vaines pensées,
de celles qui font décors,
qui laissent les fruits mûrs
pourrir sur leurs branches,
de ces idées fâcheuses,
tristes comme des requins,
de ces idées pâteuses,
plates comme des refrains.

Je ne suis point de marbre,
et pourtant je suis las,
je n’ai pas ici-bas
assez de fantaisie,
d’écorce de malice,
de nectar de vergers,
pour te solliciter
une quelconque phrase,
prompte à me faire émerger,
du néant où je fonce.

Je ne suis point de marbre,
et aucun de tes gestes,
à moitié parfumés,
de cette odeur du vide,
de cette image construite,
qui donne aux illusions
une couleur marron,
dont on ne peut répondre,
car le ciel est fécond,
d’orages et de macabres,
de longues nuits palmées,
où nagent les soupirs,
de ceux que l’on respire.

Je ne suis point de marbre,
et pourtant je suis froid,
de tes mots qui résonnent,
aux tréfonds du silence,
quand le désir confond
l’amour et la bonté,
le rouge et le violet,
la mâture et le vent,
la neige et le tourment.

Je ne suis point de marbre,
et pourtant je survis,
entre tes mots blasés,
et tes regards de cendre,
comme si de rien n’était,
comme dans un doux été,
à l’ombre de ces senteurs,
qui laissent l’apesanteur
prendre place en douceur,
et te donner sa peur
de mourir tout à l’heure.