J’suis amoureux !

Qu’il chiale, qu’il vente,
Qu’il rote, qu’il grêle,
Qu’il tombe des chiens, qu’il tombe des seps,
Des clams, des cénobites, des périophthalmes ou des athous,
Des œufs d’autruches ou des cadavres,
Voire des Albuginées acoquinées à des hymens,
Qu’il neige des pellicules épidermiques ou du fromage blanc…

Moi j’sors tout l’temps et par n’importe quel foutu temps !
Pour l’aller voir ma belle, ma douce, ma dulcinée,
Ma mie de rien,
Ma mie de chien,
Marie-pisse-trois-gouttes - mais quelles gouttes !
Ma donzelle, celle qu’a l’amour au cul et le feu au cœur,
Ma dévergondée d’en dessous,
Mon p’tit cul ferme dans un slip de velours,
Ma p’tit’ culott’ de pot sur d’la peau douc’ et rose.

J’vais suivre son p’tit triangle noir, sa p’tit’ flèch’ directionnelle.
J’vais cueillir entre ses draps la fleur de vie et de vigueur,
Cueillir sur ses lèvres du bas, les mots d’amour qu’elle n’ose dire cette pudique,
Avec ses lèvres de haut lieu ;
Cueillir sur son cul rond : des promesses de lune,
Et sur ses seins tendus… Ah ! sur ses tendres seins : des melons de tendresse.

Qu’il pète, tempête,
Qu’il gesticule ou neige blanc,
Qu’il pisse du lait, qu’il coule dru,
Qu’il dégringole des négresses blondes
Ou des géraniums vivipares,
Que le ciel mette bas des tégestologues ou pire, des scripophiles,
Que se décrochent des tâte-poules,
S’affaissent des poules tartes,
S’écrasent des concordes,
Débarquent des GI ;
Il peut pleuvoir des bouts de ficelles,
Flotter des mousquetons…

J’y vais moi, j’y cours, j’y vole
Pour y voler un brin d’amour
À ma doudoune, ma doudounette ;
À ses doudounes rondes de sève.
Tout plein, tout plein !

Elle me tend tous ses bras et ce qui va avec :
Je me roule dans tout…

Mais ce soir, je sens ses os craquer.
Par en dessous, par en dedans.
Ces os qui dégringolent comme des jonchets de mikado
Et frottent contre sa peau.
Par en dessous, par en dedans.
Et sa vie qui glisse par en dessus…

Qu’il fasse froid, guerre ou séisme,
Qu’il fasse mort, grêle ou désastre,
Que valdinguent des arbres, des mémés ou des sabres,
Que s’épanchent, des diables, du pus, du goudron…

Moi j’sors tout l’temps, et par n’importe quel foutu temps !
Pour l’aller voir ma belle, ma douce, ma dulcinée…
Ma mie qu’est plus rien,
Ma mie-tas-d’os pour chien
Marie- pisse-trois-gouttes-de-sang - mais quel sang !
Ma donzelle, celle qu’a la mort au cul et la peur au cœur,
Ma déglinguée d’en dessous,
Mon p’tit cul mou, dans un slip de linceul,
Ma p’tite culott’ d’peau sèche sur des os en désordre…

J’vais bientôt suivre son p’tit cortège noir,
Sa p’tit’ chenille processionnaire
Pour faire éclore le sphinx de ma mort
Et cueillir entre les tombes les orties de mon désespoir…

Mais toujours, malgré le temps,
Bleu, rose ou vert,
Droit ou bossu,
J’irai tomber au pied d’sa tombe !
Et chialerai plus que mon soûl,
Par en dessus, par en dessous.