De quel tigre a rêvé ma mère enceinte de moi.
Sous ma loupe ruisselle le miracle de ma présence, entre spectacle et spectateur, face au miroir, je me pénètre fervent. Le théâtre de ma peau, barbare, tressaille de muscle en muscle, si je tends le bras je te touche intimité. Aucun tressaillement ne peut m'échapper. Feuillette miroir, feuillette-moi page après page, vois donc la douleur misérable, abattue, pèle son écorce, compte ses cils et goûte les larmes de ce corps sculpté.
Mon image, rien ne nous sépare plus.


Peau de pomme, peau d'homme, peau d'obèse, mon corps aurait-il brisé jusqu'à mon âme ? Aucun miroir ne peut plus me contenir, mais je suis cependant cette image tronquée, immonde. L'air qui m'en sépare fait lui-même partie de moi, je le mange, je l'absorbe, il me vomit et j'enfle encore…
Christ obèse sacrifié, je suis mort mille fois et pourtant toujours trop présent. Tout ce passé rayonne, triomphe retentissant sans frein ni fin. Esthétique d'un suicide, mon âme n'a pas pris le moindre gramme, et ce corps par trop épanoui, débordant, renferme toujours un beau gosse et un cœur qui s'ébat.