Traversant un chemin,
un matin où l’hiver mordillait,
j'aperçus un poteau sous un arbre dénudé.
Avec son pied emmitouflé de brouillard,
il semblait pendu à la branche, ce bout de bois fantôme.

Comme au Moyen Âge, ou en Iran,
galopèrent mes pensées vagabondes.

Qu'a-t-il fait pour en arriver là ?
Un poteau, ce n’est pas rien,
chuchota le vent tout blanc.
Avec ses frères, qu’ils soient de chêne ou de bouleau,
il fait le tour des champs en rêvant de printemps,
s’accordèrent mes semelles.

Quand l’hiver à peau de loup plante ses crocs d’enfer,
labourant de famine les ventres sans espoir,
il se couvre de mousse et de lumière douce,
souffla le premier flocon.

Alors, un petit moineau y pose un grain de blé,
conclut mon bonnet de givre.

Ainsi divaguai-je ce matin-là
où mon écharpe trempait dans les nuages
d’un temps sans âge.