Derrière la dune est le vent.
Sous le vent est la mer.
Près de l’arbre est la pierre.
Assis sur la pierre est l’homme.

Il contemple ses quatre points cardinaux qui font tourner folle sa boussole. Dune Vent Arbre Roche. Quand la pluie vient de Roche, la montagne mouillée luit sous le miroitement du regard de l’homme. La vie ruisselle sur le minéral.
Quand le soleil vient d’Arbre, c’est un pépiement frénétique dans un froissement léger. Une embûche, joyeuse comme un leurre. Il attend le nuage, il attend une averse de coups de hache.
Quand la mélodie vient de Vent, elle porte les notes a capela, depuis la mer bleutée jusqu’aux champs humains immondes que l’homme ne peut voir ne veut croire depuis son caillou. Le discours venu de Vent lui parle. Veut-il écouter ? Il tend l’oreille dans cette direction, mais un contre-chant
indifférent interférent flotte.
Quand le silence vient de Dune, lugubre, le monde arrête ses gémissements, les grains doux s’amoncellent en forteresse ocre. Il n’y a plus d’autres lois de gravité que celle limitée par le sablier : nous n’aurons pas assez de temps pour tout réparer avant que la chape de plomb ne s’abatte, feutrée, enfouissant sous le sable les jours hideux.

Il préfère
sa pierre
trône tranquille
solide

Mais elle est là, elle couve au chaud ses œufs pourris. La tempête : avis de gros grains venant de Dune qui casse le silence dans un craquement du ciel menaçant venant de Roche, agressif en diable. Arbre changeant, de clair à sombre, manche à vert en berne, feux follets de faibles à modérés. Vent dominant.
Toujours.

Une des vérités éclate, en chasse une autre.
Vite
Mensonges d’air chaud courant froid
Précipitation



Et la boussole s’affole, elle perd le Vent. Le point Roche devient imprécis. La Dune s’efface et l’aiguille tremblotante cherche l’Arbre. Elle semble l’avoir définitivement égaré.
Perplexe, l’homme observe le cadran.
Tout danse devant ses yeux, il vacille. Il cherche une route parmi les débris qu’il a inventés. Ses pieds s’y sont égarés, il n’y a plus de chemin, il n’y a plus de traces. Sous le caillou le monde entre en éruption et le tremblement des origines menace et dépasse sa raison.
Il capitule et remet la boussole dans sa poche.
À quoi bon s’inquiéter… Il pivote, lissant de ses fesses le caillou. Il joue au tournesol.
Dune Vent Arbre Roche :
Oubli.
Arbre Vent Roche Dune :
Soleil.
Vent Dune Roche Arbre :
Vie.

Ainsi soit-elle.