Satan m'a convoqué un soir de scolopendre
Pour savoir d'où venait cette envie de me pendre.
Il m'a offert du pain et de la chicorée.
« À vingt ans, me dit-il, quelle idée saugrenue
De vouloir à tout prix intégrer le menu
Du prochain restaurant où je vais tortorer.

N'as-tu rien à penser de plus intéressant ?
La vie est merveilleuse. En un mot comme en cent,
Écoute les raisons que tu as de l'aimer.
Dans cinq ou bien dix ans, tu deviendras Docteur,
Métier fort appréciable et rémunérateur
Tu seras honoré et ton nom acclamé.

Comme tu n'es pas sot et bien de ta personne,
Tu trouveras l'épouse aimante et bien mignonne
Qui saura te donner de merveilleux enfants.
Vous pourrez voyager sur tous les hémisphères,
Monter en astronef, descendre en bathysphère,
Visiter des musées et chasser l'éléphant.

Tu passeras l'été à Deauville ou La Baule
Dans ta maison donnant sur l'avenue de Gaulle,
Auprès du casino avec vue sur la mer.
Tes enfants seront bien polis et studieux
Du genre intelligent et vérécondieux
Laissant, dans le métro, leur fauteuil aux grand-mères.

Chaque soir tu vivras ce bonheur partagé.
Près du feu crépitant, tu deviendras âgé.
Nous reprendrons alors cette conversation. »
« J'entends vos arguments, répondis-je à Satan.
J'avoue que ce projet a des côtés tentants.
Alors, j’aurai richesse, amour, réputation.

Quand vous parlez d'Amour, vous me parlez je pense
De cet Autre apaisant, qui de par sa présence
Diffuse un climat doux de calme et de chaleur.
Ce lien qui se renforce, en crescendo sublime,
Quand le corps se flétrit et la beauté s’abîme
Mais qu’il reste sa main pour calmer la douleur.

Quand vous parlez d’Amour, vous me parlez bien sûr
De ce déchirement, l’éphémère cassure
Lorsqu’on est séparé, le temps d’une nuitée.
Mais qu’on oublie bien vite, en sachant que demain
On pourra, de nouveau, la couvrir de ses mains
Pour lui faire un abri contre l’adversité.

L’idée est acceptable. Une ultime question !
Connaîtrais-je toujours ce qu’on nomme passion ?
Ce sentiment superbe, à nul autre pareil
Qui mêle habilement extase et désespoir
Quand n’est plus grand bonheur que de l’apercevoir
Et plus grand désarroi que de l’attendre en vain.

Quand un geste anodin enflamme l’espérance
Que telle est la douleur qu’elle use la conscience
Et qu’on doit se résoudre à tout imaginer.
On l’invente idéale, aimante et désirable,
Prête à se condamner pour vous être agréable.
Mais la chute est brutale au retour du matin.

Avant toute autre chose, un point fondamental
La passion survit-elle au bonheur qui s’installe ? »
Satan, l’air étonné, me répondit bien vite.
« La passion, mon ami, c’est l’espoir du bonheur,
Quand l’espoir est comblé, c’est la passion qui meurt.
Mais c’est bien le bonheur, que tu dois espérer. »

« J’entends vos arguments, répondis-je à Satan.
Si pour me rendre heureux, vous m’ôtez la passion
S’il faut pour le bonheur, cette compromission
La vie n’est plus souhaitable au-delà de trente ans.
Donnez-moi donc l’adresse de votre restaurant,
Allez donc tortorer. Je vous rejoins bientôt. »