Suspendue à mon infaillible fragilité,
La marionnette au visage de cire, avatar de ma schizophrénie,
Ne fait qu'imiter la lente descente,
Des abîmes aux mirages.

Sans pouvoir dire non, ni acquiescer à mon voltige solitaire,
Mon somnambulisme éveillé suit, nonchalamment, les mouvements du pendule,
Vieilli par les trop longues heures passées à la répétition.
Elle, manteau dont se vêtissent les saisons, thèse de la routine, et symbiote du déjà-vu,
Rêve de se mouvoir dans son obscur reflet.
Lui, l'inconnu que je défie du regard, inlassablement,
Depuis les heures fatiguées à l'attendre,
Sourit aux marionnettes, amies fidèles des hommes endormis.

Enseveli dans les draps immaculés de l'avenir non vécu, l'inattendu surgit.
La rose éclatante, tenue dans la main de celui qui ne pourra sentir,
Réveille le printemps, longtemps réfugié dans le havre hivernal,
Où les enfants abandonnés du grand saule solitaire
Tapissent l'écorce du rosier en éclosion.
Jamais seule, la Nature fantasmée transporte
L'espoir que nous, funambules, tentons d'atteindre.
Objectif vain, car immobiles, nous ne pourrons le rejoindre ;
L'horizon.
Antithèse de la marionnette désarticulée,
Métaphore de notre possession, l'incontrôlable.