Nimbé de bleu, de blanc, de rose,
Cerné de vert, prenant la pose,
Cueille nos applaudissements,
Merci bouquet de soixante ans !

Est-ce nez fin qui sentira
Ce parfum plus que délicat ?
Tandis que l’œil se réjouit
De ce qu’on lui offre aujourd’hui !

Tu fus garni par mains habiles
De quelques brins de gypsophile,
Même si tu tiens peu de temps,
Ta fleur embellit mon printemps.

Printemps qui ressemble à l’automne,
J’entends mon âge qui résonne.
Il est donc temps de profiter,
De ce que bouquet peut donner !

Le plaisir sera délivré,
Tant pour les yeux que pour le nez,
De qui sait voir ou peut sentir
Que l’heure est là, il faut mourir.

Car l’hiver approche à grand pas,
Et l’hiver est le dernier pas,
Que peut franchir un être humain.
Qu’espérer plus, qui ne soit vain ?

C’est toi qui vas devoir me suivre,
Lorsque j’aurai cessé de vivre.
Et chaque fleur, déjà fanée
Recouvrira quelque cendrée.