La Ville a ses entrailles, ses boyaux, ses viscères
Qui gardent en mémoire les gloires et les guerres
La Ville a ses recoins, ses ruelles anciennes,
Qui se souviennent.

Les façades, les cours, et les portes cochères
Se renvoient en écho les secrets éphémères
Par delà les années. Comme sorti de terre
Sous les yeux étonnés du passant solitaire
Le passé ressurgit au détour d’une ruelle.
Les pierres n’oublient pas, elles.

Les rires et les joies, les actes délicats
Effleurent avec douceur le pavé sous leur pas.
Leur trace, frisson d’émoi pour notre cœur de chair
Bien vite s’évapore, légère bouffée d’éther.

Le crime, au contraire, déverse son poison.
Comme une empreinte rouge laissée par un tison,
Le mal se love dans les fissures
Et suinte, éternellement, à travers les murs.

Combien sont-ils, ces lieux, marqués par la colère
Et la haine des hommes, gravées dans la pierre,
Ces demeures maudites, que nul n’ose habiter,
Qui plient sous un fardeau de culpabilité ?

N’oublie pas, toi qui passes, les crimes enterrés
Laisse-toi émouvoir par les cris du passé
Ta colère est justice,
Indigne-toi !
Ton cœur égratigné, imprégné par l’émoi,
Gardera en mémoire ces méfaits d’autrefois.

La Ville a ses boyaux, ses entrailles, ses viscères
Elle garde dans ses murs les vaines prières
Des innocents assassinés. Au nom de quoi ?

Les pierres n’oublient pas.