Fuite des rayons. Les quêtes se font pressantes.
Affolés par nos appétits de grands fauves sur nos mœurs d’insectes, nous nous contentons d’une taille microbienne sur le décamètre de l’éternité.
La vermine des anges nous gratte les paupières.

Nous avons un jour sans fin, inventé Dieu pour ne pas avoir à exister.

Nos yeux et nos mains sont cousus de flammes s’éteignant dans des étreintes froides au gré des désillusions.
Situation de cendre où les solstices brûlent de divinations les doigts des damnés. Machinerie de façades. Éructation sous les soleils morts de Cassandre.
Chamboulement morbide de nos plasticités mentales se frayent un chemin jusque dans les sanctuaires de l’enfance. Effervescence salicylée. Pèlerinage acide de nos circuits limbiques et de nos crissements de dents. Cœur et salive pétrissent comme des perles dans nos magmas de jouvenceaux. Mâchouillements glaireux de nos agissements de girouette sur les tapis aiguisés du destin. Charançons caracolent dans les tréfonds désespérés de nos glottes. Les malencontres s’empêtrent dans les impuretés mystiques qui stagnent en périphérie de l’air ambiant. Abyssine amertume coule dans les bouches. Asphyxie comme bijoux de nos ardeurs du dimanche. Carcasse de nos plongées d’or dans les fleuves de boue.

Gloire du merveilleux, panique et chasteté désespérées. Nos humeurs gondolent sur des atmosphères où se projettent en permanence la lave de nos cœurs qui fondent et se morfondent au gré des températures. Grenade dégoupillée. Langage. Glapissement sur le compte à rebours de l’infini. Balbutiement d’un nouveau millénaire. Torpeurs.
Les frelons colonisent les arbres creux et ne piquent malheureusement pas que les lèvres qui restent désespérément muettes, sur le temps oedématié des saisons.