Et c’est pour cela que dans le vent, dans les cadences cycliques et viciées des stupeurs, se désagrègent les monotonies, humeurs de bile au parcours entravé, contrarié par des obstacles aux reflets d’or, la douleur n’en est que plus affreuse, l’occlusion gagne tous les étages, les signes et les sermons se serrent sur des espérances en coronaires exacerbant les attentes d’absolu, un torse, une poitrine, un souffle réconfortant qui déconcertent finalement et soudain comme par enchantement d’une clé inattendue trouvant le trou narquois d’une serrure, la délivrance… L’éternité ? Une étincelle portée à bout de bras, inlassablement et soudain à portée de main dans une nébulisation brûlante à l’intérieur…

Des yeux incrédules se mettent à briller vers un lendemain improbable comme l’étoile d’un berger sans bâton pourtant gracieusement au rendez-vous, picotements ouateux intriguent et enserrent dans l’averse des rayons, invisible l’esprit enchanteur d’une éraflure contemporaine dans les gravures de nos peurs, équivoque fantôme, c’est l’allégorie de l’alchimie insoupçonnée qui pointe son nez improviste et l’on s’écrie dans la fournaise, les fourmillements carminées au bout des sens, le feu aux lèvres et au menton et les insinuations mentales hoquètent et se cambrent comme un écho épileptique en salutations sincères à toutes les étoiles, tous les sémaphores, tous les époux de la nuit, aux vertes diseuses de jérémiades conscientes du futile, aux stylistes du nécessaire qui s’oublient à la folie, aux perce-oreilles épris de fantastique, aux mange-gélatines écœurés des bouillies, aux joyeux funambules qui déambulent sans voix, aux princes suicidaires portant au poing le sourire fatal des couronnes noires, brandissant dans leurs paumes asséchées les fœtus gluants des enfants mort-nés, une image de sang dans la bouche, et soudain les poinçonneurs d’idées tristes valident les tickets dans les rictus tranchants du paradis démasqué, tombant, chutant, laissant s’écrouler les casques écarlates liquéfiant le poids de l’ordurier sur des calendriers en cendres, alors se matérialise un univers bipolaire, les ours mis à vif se scindent en deux moitiés dépourvues de fourrure, les ombres se font lumière, le crépuscule devient aurore et l’on peut chanter la gloire de tous les enfants mort-nés ressuscités de leurs cendres après un sommeil fanfaron sous les effroyables mélodies des anges qui se répandent dans les méninges comme des matadors bariolés crissant des condamnations chaudes dans les arènes des situations. Moqueuses illusionnistes perdues dans l’au-delà. Portière des saveurs. Goûteuses de conquêtes passagères au goût salé de cacahouètes et d’amertume. Convocateur le silence. Vanité toujours, peut-être… Toujours, pas sûr… Regret ?...

Mais désormais, les repos du détachement et de l’abstention sont désormais dans mon crâne de précieux invités.