Le bon vieux temps, ce n’est pas vrai. Le chien empoisonné gît inerte dans un champ, haletant sous les moissons de neige la langue pendante, l’accent andalou et l’œil crevé ce n’est pas lui, ce sont les moussons de sel labouré par les rayons. Le chien gît étendu dans un champ sanctuarisé par les cercles concentriques et centenaires des buses et des milans. Chien jaune comme un départ, labouré dans un champ de blé dévasté par les charançons où plane le blizzard. Lumière merveilleusement blême d’un jour nouveau. Triste scène. Neige en prévision sur les canicules de nos viscères évidés de toute fantaisie. Corbeaux dans des couloirs de ciel chantent leurs vols funèbres et leurs recueillements de charogne opportuniste. Saison froide et couleur chaude. La corrosion macabre des écoulements se joignent aux sorties lacrymales pour cadastrer nos joues sur des mises en jachère. Marbre. Brûlures.
Orgelets formidables. Creusent les cuivres des visages sages. Tourmente et phtisie de nos grandeurs. Perle liquoreuse l’exténuation du splendide fatiguée de chercher, l’ébullition magnifique jadis passée sur les nuques. On se souvient, les parfums. Jardin des mille saveurs. Jasmin des yeux et des merveilles.