En trente-trois morceaux, le crépuscule défragmenté.

C’est un choix délibéré d’avoir des émotions qui se fermentent à l’extérieur, expansions toxiques de nos écueils de souffre.
Car si les éruptions mentales se meurent à l’intérieur, à quoi bon ?...

Si ce n’est avoir deux cratères tristes qui agonisent pressurisés, malmenés et meurtris, haletants torrides terrorisés de reflets brisés à la place des yeux ?...

Vouloir stopper le fil vouloir folie trancher la lave du volcan de ma bouche ?...

Impossibilité, en son temps de sévices. L’essai s’échoue dans des intérêts mystérieux qui font lois. Désolé, ici et là, aujourd'hui, pas de transcendance silencieuse.
Les berges de la communication salves de feu de flammes bouillantes, inutile brasier, ne se sont pas taries… Le moment n’est pas.

Alors quoi ?... Mosaïque des logorrhées nous déploie toujours de ses sinus dilatés.
Postures d’aqueducs en vain… On s’insurge. On s’oblige. On ne contrôle rien. De vous à moi… Vous le savez…
Tout un monde, une nasse massive et moite cristallisée les mailles tissées aux naseaux des pégases et des poux, l’histoire de nos déviations pulse la vie son diamant de tartre, au carrefour calcifié des civilisations, s'entremêlent alors les perceptions et les intrigues de suif stratifiées aux sédiments vermeils, aux faciès de terres cuites percés de varioles et d’aérations, et toutes ses embrasures tracées d'aubes grinçantes, perçant l'acier le sens stratifié ivoire de la vie, font de nous ce que l’on est. On n’y peut rien…
Je sens l'envie se faire ventouse sur sa pâte de papier... Caresse prurigineuse de tarentule promène dessus ma paume...
J’écris je souffle j’émets j’expectore mes feux de broussailles sur le fourmillement et le sucre de canne, noir, triomphant, s’épanche sur ces champs en jachère, anticoagule mes marasmes, fluidifie, brûle, gonfle, amplifie mes sources de ses encres ambres qui me coulent sur les doigts... Englué, j’impulse un mouvement spastique je dessine je sens sous ma main la sonnette d’un hôtel bon marché. Je frappe. Encore. Encore. Je colle. Cette sonnette agonise. J’interprète le strident de son cuivre rouillé. S'étrangle. Se transforme dans des troubles de conduction. Un veau… Cri de cochon qu’on égorge… Comme une locomotive à vapeur qui trace qui hurle son sifflet de sang se débat dans les ténèbres… Cogitation de mes espoirs guillotinés. Frayeur, malentendu. Miteux. On ne veut même pas m’accorder le repos pour une nuit ?... Une seule nuit… Madame paranoïa arrive de son gong… À l'autre bout... Lui. Le boucher. Il arrive, à pas lent. Son attitude ? Nonchalante… L’illusion du réceptionniste, c’est le contrôle de la réception.

Il est tard… Les morceaux recollés, il ne faut pas croire pour autant qu’une hécatombe sur l’autel de nos frustrations pourra suffire à résumer… On meurt souvent de son vivant sous les flammes des pompiers enivrés mais toujours impuissant. Décision d’inciser. Tardivement, on s’assoupit. S’écoule alors soufflant sous nos hottes nos adrénalines stagnantes… Fausse couche dans des frissons de rebouteux les frelons de la fausse modestie, ce qui brûle d’une langue haletante ce sont les alambics surchauffés de nos apprentissages, l’ébullition magma de nos assoupissements chancelants comme les quarts de veille aux flammes de bougies. Pas de reports de voix pas de répits les chances sectionnées sont maigres, les urnes sont bourrées et les rivages ne se cicatrisent pas si facilement sur les moiteurs troubles de nos soliloques d’animaux. Bestialité... Châtiment de granit. Raison. Déraison. Déclamation en givre. Siliceuses envies de nos prédestinées…
Crépuscule des génies ailés se pulvérise, saison maudite ou parterre promises les félicités empêchées des perce-neiges. Soleil à l'agonie... Terres arides où ne poussent que des conquêtes d’osier sur la cage de la grande ourse. Misérable fumée vermeil de nos constructions intellectuelles qui viennent dans le vent ascendant et casanier gratter le ciel de ses interrogations multiples et solitaires dans son cheminement. Perdre le cap… On s’immisce, partout. Sable présomptueusement en avance. Poussière de vivant-mort. Époque de remue méninges aussi cacophonique que stérile. C’est le siècle des lumières revisitées in vitro par le siècle des capricieux et des bouleversements, battage vain, stridulation d’argent, pulsions miroitantes sur la rose des vents. Toujours trop tôt, il est déjà trop tard... Césure invétérée.

Sourcillement lunaire de nos pupilles aux filaments de vie frissonnante. Battements de cœur de cils cloisonnés d’émeraude et d’entrailles, incontrôlables mouvements filandreux. C’est le temps moderne des confessions intimes et des indécences fleuries sur les feuillets rougis des saisons, sur les embrasements feints où, toujours retardataire, on maquille outrageusement l’aurore de couleur estivale. Bigarrés, criards... Les départs de feux sont toujours aux lieux-dits.

Personne pour l’instant, ne viendra se soucier de leur indisponibilité annoncée…