Nos gosiers sont des glaives brisés.

Nos hécatombes des salles de bals, des salons de danse.

Neige qui dure. Blizzard persistant. Nos pas résonnent de mille bouches. Cumulo-nimbus somnambules, l’hiver traverse nos yeux givrés. Saison durcie sur rempart de plomb, cliquetis d’opéra-bouffe sur les apparats de nos cœurs, costumes, cérémonie des varioles ramollies de foins et de calicots coagulés. Flamboyant apatride. Rivages percés, averses renversées sous les piqûres de taons. Girouettes morales de nos résolutions, ce sont les cendres mouillées d’un calendrier humain devenu pierre mousse verte obsolète… Misère et séisme interplanétaire, nous rentrons le monde en collision de nos désenchantements et nous habillons nos névroses de ballerines et de poussières, de lavandières, de pots à sucres, d’antidépresseurs et de myorelaxants. Nos circonvolutions n’aboutissent pas. Passives et diluées dans l’air irrespirable du temps, nos humeurs sont expérimentales. Qui saura deviner l’aspect fusion du métal froid une fois les tergiversations passées et les écorchures du ciel digérées ?

Contempler les catéchismes froids, dépôts séchés sur les vitraux grevés de l’histoire brisée de rouge. S’arracher du désastre. Recracher les canicules. Saison d’aspic. La vie est crochetée. S’accrochent de substance laiteuse et d’arythmies, les passages et les paysages tissés sous le tenace du venin et de ses fluides.


Mais nous sentons encore parfois les lumières extraordinaires déposer un futur de couleur possible sous nos peaux. Faire la différence entre les haleines lourdes et la part du divin. Recueillir des présages d’instant, sourires brillants, oriflammes des primevères. Les affluents du crépuscule se frayent un chemin de sureau, oripeaux de fortune doigts soulevés de feuilles camouflés sous les décombres de nos peaux mortes, miroir coulant sur le jour de craie, éboulis comptable de lui-même où jadis, les murmures tonitruants se colportaient de porte en porte chargés des rêves aux couleurs écarlates jusqu'à ce que soudain ces rêves choient ; croulants écrasés dans les limons de nos visages, sous le poids hurlant des civilisations. Alors détraqués par l’immonde et sa saveur de miel, nos sens noueux se sont découvert malaisés, incommodes, polymorphes ou esseulés, endoloris par des pluies de facettes glacées et des râles à rallonges, laissant nos perceptions se dérouler comme une pelote d’eau trouble repue d’indécision où les veines se nouent et se dénouent, végètent et croupissent, torrents multicolores et marécageux, amorphes comme nos rampes à tendresses, affolées comme les toupies ravinées de nos propres précipitations qui se recueillent dans des tiroirs à cadrans… Ainsi éparpillé de fragments perçants, l’écoulement du temps frôle l’écoulement des songes et l’homme dans les roulis de sa folie murmure des sourires feints aux baïonnettes virevoltantes pigmentées de splendeurs, on s’élève pourtant, soupirail aperçu… Puis on retombe, déchus, et l’or et la sagesse et les scaphandres et les soupirs et les éthers trempés s’échappent dans les débris de nos mains où se brisent parchemins maudits les figures vitrifiées des contemporains errant dans nos propres chapelles. À l’intérieur, il dort, tranquille le pape de ses propres dieux mâche sa sieste s’allume de soubresauts, saphirs fissurés, cœur zigzaguant, cri de métal, syntaxe liquéfiée, brisure, imagerie de fauve, remue-ménage malsain et ménagerie de l’imaginaire crépitant, manigances obscures, un geste, une once, un brin d'alizé sur le feu qui sommeille la louve se lève une nouvelle fois et couve dans tous ses pores le soleil de demain, la nuit tombe, perdue, affamée, progressant dans ses propres langes tissés de cerceaux sombres. Le jour mourant déploie ses agonies… Les plutoniums des échos lointains résonnent dans le silence, c’est l’hallali des consciences, le tumulte tranquille des rideaux tirés, le silence convoque, la ligne d’horizon écrase nos poitrines et les rayons arapèdes vidés de vie lèchent et s’agrippent sur les basses rives porteuses d’humus, de mirages, de fumées et d’illusions irisées. Église absorbée un vent nouveau. Catarrhés des quais de gares, rues vitrées ensoleillées de trapèzes, de losanges et de cônes carmin. Les gravats nous donnent mauvaise conscience et nous paralysent les muscles de leurs curares impropres. Franges de nuit, les estompes nacrées se croisent dans les évaporations du jour et les humeurs se gèlent, alors se nourrissent dans la buée des chocs, les esquisses de tissus fins précurseurs de nouveaux poumons, et les yeux ouverts sur les berges d’un avenir serein, respirent insouciants les fruits gelés des premiers acomptes. Le vespre de l’automne se charge de soupirs et de ses propres tranchants, basse terre, marcher dans le sol spongieux, survoler de nos genoux d’airain de nos têtes d’azotes les cuvettes marbrées de brume violine qui enserrent nos possibles et libèrent nos respirations, nous marchons, même malades de doutes, sur les contreforts d’une charbonnière à moitié consumée, brouillard, pâle espérance du tison et des braises essaimées par des semelles de vent, l’homme erre dans sa lucidité poussé au devant par le silence de la terre. Il sait qu’il lui est impossible d’aller en arrière, il serre les poings sur des herbes bombées d’amertume et des mousses gorgées d’espoir. L’allumette explore.

Qui prend encore le temps de brûler ses analyses sur l’éternité de ton visage et de ses étincelles ?...

Merveille, des mélancolies vagales naît une lame de fond qui résonne sur tous les sommets alentours. Présent, mais rafistolé d’indécisions, notre destin décalcifié est promis aux fractures. Nous sommes habillés de triste en souvenir du passé, en prévision de l’avenir. Une combustion extraordinaire est attendue. Essence volatile de nos tempéraments. Nous consumons nos chances, nos dogmes et nos facultés, éclos aux équinoxes des carrefours humains, cendres et diamants de nous-mêmes… le monde, sous ses yeux de cyclopes déboussolés et son sourire de sphinx, nous observe narquois et reste d’une étonnante patience. Floraisons des chiens et des chenilles de la veille. Charniers des superpositions d’horizons anesthésiés, sur le dégel des sarments, les rayons fondent. Nous ne croyons à rien. Les chevaux de Troie de nos paupières ne coulissent plus que rarement sur des réalités comestibles et Phébus, quand il soupire, s’emballe sur sa couche, ivre de nos chairs, de nos éclairs, et de nos amertumes… Pelote, globe, toupie, glotte enrouée derrière le velours rouge du cœur. Les réponses de l’air renforcent nos respirations de cascades halogènes, de jaunes de damas, explosions de céramiques et de cristaux bleu cyan, taches pourpres, gouttes de cotons, crachats célestes, fétus de pailles épouvantés, vendeurs d’or et de vin sous les huit continents, les sorcières déclament leurs mélopées, on ne finit rien car il n’y pas de fin,

nous préparons nos parades,

un violoniste triste s’empare de nos humeurs et des coulées d’oranges sucrées résonnent dans les rebabs du Caire, l’Euphrate, le Gange et l’Orénoque laissent expirer leurs sabliers de boues, vaches sacrées et oies du Capitole, souvenirs tigrés de Sarajevo, tiges de Malaisie, feux de Bengale, bons baisers d’Haïti, nos yeux soumis à leur propre absurde se délectent abreuvés à outrance de sensationnel puis se détournent jusqu’au prochain séisme, nos soifs sont remplies d’orties, hantées de cressons bleus, les frissons de nos nerfs mis en jachère voient les feux d’artifices acidulés des hémoglobines écrasées détonations, cris, ruines dégoulinées, explosion de mille échafauds fuseaux de flammes sur nos rétines ; de Gaza à Bali, nos prunelles se promènent. Nos chants sont taciturnes. Millénium abattoir. Rien ne se distingue. Les échiquiers des vicissitudes terrestres tracent les carrelages du malheur, personnel. Triomphe. Dionysos palpitant, un œil crevé. Que ma joie demeure. Nos pièces sentent le soufre. Ouvert en torche sur nous-même, nous cherchons la parole. Nos doigts fouillent le substantiel et mettent à nu les gaines innervées des sentiments meurtris…

Déplorable… De nos ailes nucléaires et d’un pas volontaire, d’un seul bond, nous pourrions pourtant atteindre l’Olympe.

Nos aînés nous regardent et nous baissons la tête, mais dans la pénombre de notre solitude, nous rions sous cape. Nous préparons avec labeur nos lendemains… Au loin, un athlète s’entraîne, gâchant l’énergie brute d’une génération, une trompette joue en solo, Un madrigal. Il neige dans le cœur des Carpates. Indisponibles, les cheveux de poudre des saules pleureurs glissent dans le vent leurs amours jaunes et leurs gémissements humides soumis aux sons des succubes. Coulée de cire chaude. Le Moi perdu. Langue inerte. Auto-combustion démoralisatrice. Redondance affichée. Cheval d’abattoir ou taureaux fabuleux. Parole, boussole dorée énuclée. Mille corridas et autant de mises à mort placides sur la mappemonde brûlante découpée en quartiers. Marigots de nos âmes, les larmes sont des souillures. Lymphes et Copeaux de toi. Arènes, sols célestes coagulés sur les méridiens, les jours se font liquides et les spectacles ballets de chairs toujours bouffonesques mais sanguinolents. Mémoire. Madeleines de Madrilènes aux seins percés, Bilbao sous les condors, les vrombissements des avions, les gémissements des enfants, les visages de la peur, frayeur, intense, déchirure du ciel, salles des machines éventrées aux larges de Malte, on pêche des cadavres, espadons de spahis, arabesques maudites, flamenco de papier, dame du lac orbites vides, poitrines de sang, canard décapité marche, danseuse mécanique surgit, pour dépecer l’humanité, crocs, césure, boucheries bestiales, mandibules et toisons, veaux d’or et moutons de panurge, tarentules velues et cafards inquisiteurs sous les mâchoires brutales des lilliputiens habillés en peaux de géants. Lustre à l’agonie au chevet de l’homme éternel, les rayons mutilés du soleil broient crissent nos os nos malversations de leurs molaires d’or puis Croisent et décroisent leurs jambes chaudes sur des tangos funèbres. Les peaux et les cuirs se replient, se teignent de gravité mate ou de pâleur extrême. Puis le sable s’effrite et le vide s’installe. La nuit. Noire. Les élagueurs des songes œuvrent assis sur les branchages en broussailles de nos consciences bouffies de parasites et de suffocations. Pureté soumise, Les précipices s’ouvrent. Dans leurs bras mécaniques, les grues de nos cœurs remontent des supplices, des carquois bigarrés et des stèles déchues.

Arriverons-nous encore à affleurer les desseins collectifs sous la poésie vulgaire de nos machinations ?...

Bures, blasons carminés des corps serinés sous les aléas moites. Le disque solaire ploie sous ses propres serres de Milan et nous comprime le crâne de ses déprimes et de ses envoûtements… Des milliers de bras à l’allure de faux planent dressés et tournent lancinants au-dessus de nos têtes… Ruelles ternes et rétines vides. Lueurs byzantines. Couleurs, saveurs et souvenirs persans. Les rêves sont en travaux. Expulsés sur la mappemonde désarticulée, nos vies de pantins…

Il n’y a pas de thème, il n’y a plus de trame.

Le moderne est un drame ancré sur des planches pourries, sur des parvis de rocs. Sur les échafaudages écroulées de l’histoire, le verbe a tout englouti et enseveli, déployé ses spasmes, sorti ses griffes, virgules, lacérant phrases, démonstration, colonisé de fureurs sauvages les rythmes avachis, les veaux d’or et les dieux, les bergers troupeaux de l’expression…

Instantané de nos tempes, diapositives fondues sur le rouge du givre, l’ébullition des métaux durs remonte la buée des horreurs aux narines de l’existence. Mais, pas de providences. Incisives anesthésiées. Gemmes. Émeraudes. La bile nous fascine et nous façonne. Nous ne voyons plus clair. Absurdes et volcaniques, nos cœurs se nourrissent d’images numériques et de technicolor. Nous aimons le goût de cendre, de suie et d’amertume, nous voulons calquer nos respirations sur l’azur mais, affreux musiciens, nous nous délectons du tempo de nos renvois gastriques, suceurs de sucs la nausée, talc diabolique, placentas violacés, les cahots, magma de mygales, fœtus de rictus suppliciés… Fureur sincère, nos fièvres sont sans frontières, mais elles ne réchauffent n’éclairent ne brûlent guère plus qu’une chandelle de bougie. Bourbillon d’égo, barbouillé de nous-même. Nous sommes les propres victimes des sceptres de l’universel et l’acier solide des convictions se ramollit jusqu'à se confondre avec la mélasse inconsistante des essaims de passions. Alors,

Tout tangue et c’est tant mieux. Car,

Nous sommes avides des hoquets planétaires.

Se coordonnent pourtant les mailles vermeilles de nos poumons comme les derniers remparts en fils d’algues et lumières vertes échevelées chargés de drainer les décombres de l’univers et de laisser filtrer de leurs longs doigts la couleur de l’espoir…

Au milieu de nos vies, coule une rivière. En son œil irrigué, un maquis mystérieux…

Sur les amandiers, le mistral dégrafe le printemps de ses boutons de chairs. L’été est mort-né. Quarantième rugissant. Fresque d’une nature ébouriffée de déchéance. Mascaras de pervenche. Oranges amères. Les lèvres se font déchets. Ne reste de la beauté qu’un moignon de genou. La poésie du monde est une femme-tronc. Mydriase et rococo. Baroque, albâtre piquant, coulée de boue, larmes, pus et venins pigmentés de rouge. La cornée cuirassée de nos visions protège le foyer tendre de ses corniches vulgaires, cuirasse faite de châteaux de cartes, de sphères d’illusions et de raffineries. Trancher les fleurs bleues de nos refrains purs avec la violence primaire de nos convictions. Nos expressions s’amenuisent et se courbent sous le poids des chimères. Axe des frayeurs. Trigonométrie vacillante. Sous l’échine de nos feux, les cuirs couleur de mûres écrasées de nos vieux cartables d’écoliers, chancèlent. Le soleil est nourriture du cœur. Sur les galaxies, nos tableaux noirs sont indomptables.

Regarde pourtant et souris, souris à la mélancolie. Demain déjà, sur tes vapeurs d’alcool et les coteaux grisés des ébriétés académiques, l’esthétisme rompu. Les pousses des vignes seront des fleurs de poubelles.

Nos racines souffrent, s’asphyxient et se sclérosent puis se tissent amarantes jusqu'à s’ouvrir sur des boutons aortiques tendus qui retentissent sur le globe en mille gerbes d’azurs et de tissus.

Car, nous sommes toujours dans l’inconcevable.

Désormais, avec les repères éblouissants de nos propres feux de forêt. Cyclope en gestation. Sur les plaines d’Argos, nos yeux sont plâtres percés d’émail, fragments, solitaires, limailles de fer forgé, regards coiffés de herses ou voiles purulents.

En dessus, de l’autre côté de la rive, nous contemplons le vol sombre des dimensions dans le soleil couchant. L’homme marche. Réceptacle confluant. La lune pointe son museau d’Ours polaire. La nuit tombe sur des interrogations en crues et en décrues. Crépuscule des jours naissants ou frises vespérales des épouvantes qui se déploient. Crépuscule. Angoisse des soirs suceurs de raisons. Mais parfois Éclats célestes des rosées, sur l’infini des rosaces enfin réconciliées… Parallèle au sol, les corbeaux dessinent leurs présages, et toujours plus haut… la voie lactée serpente le ciel encore indiscernable. Ses étoiles naissantes projettent leurs métamorphoses sur la toile du crépuscule.

La candeur crève le voile sombre

Et la déraison se cambre, colombe ou feu galbée dans le reflet des limbes, en fredonnant de ses vols rasant les merveilles de nos jours futurs, dans l’opéra du vent…