Les plus beaux mots écrits, sous silence, se dorent,
sous des raies de lune pour une éternité.
Tels de lourds souvenirs ces traits, comme mes morts,
revenaient en surface en nombre m'occuper.

O mi amor un temps tu hantais ma mémoire.
Par ma male diction tu n'en ressortais pas.
Impuissant que j'étais à vivre une autre histoire.
En cause l'écrit vain resté en l'au-delà.

L'onde posée à plat, s'endurcit tout le corps,
que nul tracé ancien n'a l'art de relever.
Quand le son débité a pouvoir sur le sort,
alors l'incantation force à ressusciter.

Les mots exécutés, empêchés de parler,
bâillonnés comme ils sont par du papier de soie,
font que les momifiés ne peuvent se dresser,
si de profanation n'existe par la voix.

Mes plus beaux mots d'amour sont pour toi qui es forte.
De nous deux c'est bien toi qui fus la mieux armée,
à t'ouvrir à la vie dès que franchie la porte
d'une langue morte où je voulais t'enterrer.

Le mot nous mate à mort pour être créatif.
Celui qui tient la plume a le don du passeur,
grave à même le sol des mots d'hier aux glyphes,
donnant vie aux momies dans l'antre du conteur.

Je viens à ta surface pour te motiver.