Sa chevelure lèche le ciel ;
troupeau de gazelles

bondissantes, lapant les
steppes azurées de leur sabots

de soie.

Ses bras
découvrent les chemins
que ses doigts griffent dans l’air,

sa respiration enveloppe ses élans
comme un châle frémit par le vent,

ses lèvres et ses paupières
haletantes

enfièvrent la rocaille sèche
de la robe de ses
dérobées, Ô tellement fraîches.

Ses hanches
telles les ailes d’un papillon
fouillent
chaque recoin d’air,

traduisent
avidement une à une les
runes oubliées,
et

s’abreuvent
d’une langue qui ne
s’épanche qu’avec le corps.

Oh, laissez-la, vous !

Ses pas, pulsant le sol saoul,

brûlent de l’aquilon Afghan
la poussière en diamants,

au son de cette musique
longtemps
interdite par les Talibans.

De la rebelle en treillis, la Kalachnikov
et les grenades ont disparu,
déchue
par des perles de sueur

que ses danses
tissent en rivière

sur son cou mat ;

aux yeux de ce jeune soldat
un petit homme de pas plus de seize

elle
n’est plus qu’un
cygne dans le désert

et il en pleure.
Il en pleure des pleurs saccadés,
qui sentent si bon la liberté

car

le môme ne savait pas que c’était si beau
de voir

une femme danser.