Que le vent emporte mes notes d’antre monde aux échos intimes bruissant dans le temps d’aime. Oui, je le veux de toute mon inspiration, quitte à m'étrangler d'avoir trop vu...

Je n’ai pas peur de l’obscurité cachant la lumière de mes pas d’hier. Après tout, rien n'est éther d'ailes. Je suis là, tu es moi, il est tant de dires qui s’affolent dans ma cage thoracique. L’herbe blonde saura semer ce chemin de verre qui me conduira vers la graine du maraudeur originel. Dire que j’ai eu tant de peine autrefois à l’apprivoiser… C’est un exil au goût de cerise, dont chaque morceau enivre d’un nectar empourpré de pulsars. Le soleil est l’allié de mes nuits, l’alien de mon être, tandis que les astres cristallisent ce parfum liquide me brûlant les veines. Bien clair est cet instant tanné d’azur et de mer, l’aurore originelle s’est dévêtue avec un peu trop d’ivresse. Mon soufre au cœur s’accélère sous les coups de sommeil. Je ne joue pas, je suis aveugle et ma seule main est ce jardin secret que je peins, déchire, puis repeins, esquisse... Bien lactescent est cet œil-univers, comme si à l’intérieur s’y trouvait un nuage. En cette seconde immortalisée se cache une luciole apeurée, tournoyant entre les doigts des dieux.

Pourtant, je n’ai rien vu. Il y a tellement de tremblements inconnus qui germent en un être dont la chair créatrice ne peut être un tableau vivant de la galaxie. Ce n’est qu’une nature morte déjà disparue, et sacrifiée à des âmes nées lumières de ce lieu… Ou juste une combinaison par allèle selon cette bulle frêle ciselée dans le vers…

Imaginez un instant la robe d’un fragment de poussière. Elle est grisée d’érosion et d’accrétion aux limites finies. Avant, il fut un monde auréolé d’images endommagées d’imaginations magistrales par des mages aux imaginaires marginaux. Tandem de thèmes à l’anathème aime/haine. Sirène saisissant son sort pour ensorceler de sa sensualité sans cesser son serment… Tant de jeux de sons pour arriver à…
Nulle part…
Ou ailleurs, tout dépend de la perception que l’on a des mots. Ici, pas de calcul, pas de miroir. Tout ceci vit au diapason d’une même mélodie : celle de la vie à mort pour un outre monde… Ou quelque chose comme cela qui y ressemble, mais qui n’est pas tout à fait lui-même. Il faut dire que des kilomètres sont prêts à être dévorés, entre le sirop des sentiments et le bourreau des chœurs il y a du choix… C’en est une assasoésie… Sauf qu’il n’y a pas de sang, juste des baisers d’encre aux teintes évoquant mes journées obsidiennes. Bref, des incohérences avec beaucoup de contresens habillés d’horribles logiques…

Pardonnez mes marées noires, ainsi que mes errances vespérales ! J’ai oublié la route du retour, ou alors la direction, je ne sais plus… Si ce n’est pas le sens qui s’est échappé, qui peut le savoir ? Qui peut me le dessiner, ça ? Il y a encore beaucoup de ronds dans un carré, ça me revient vu que je panse chaque heure de mes doigts défaits pour arrondir les angles… Et tous les cercles sont faits de droites se prolongeant à l’infini de mon cœur… Symétrie de la poévie… Jusqu’à l’amor de nos cachettes éprouvées par le monde qui passe… Et le Temps, lui ? Il tournoie. Il est là, juste en nous. C’est une flamme rose qui lèche nos bleus de pacotille. Quant à eux ils blessent, j’en ai bien peur, et versent tant de sucre pour que les plaies existent sans se creuser… Et le sel est si aléatoire…

Pardon, c’est ce sanglot final qui exulte de ma gorge croisée de fer et de miasmes d’or. C’était mon refuge, juste un petit moi parallèle qui continue d’être… Et il ne partira pas, même si l’enfant est mort-nuit…
Au moment où… Je m’apprêtais… À l’an volé…
Et… Je…

(…)