Petits bouts de pays,
Petits bouts

De sources,
Dans les mottes des tourbières,
Rigoles enfouies sous les ajoncs.

D'étangs,
Enveloppés au creux des bois de bouleaux et de houx,
Eaux de silence et d'ombres décrochées du ciel.

De lune,
Parturiente de monnaies du pape
À travers les lueurs de l’aurore.

De neige,
Le sang bouillant juste sous la peau,
Paysage écrasé sous l'infini des cristaux miroitants.

De haies,
Figées sous les bourrasques de mars,
Dans un pêle-mêle de neige et de fleurs d’aubépines.

De brumes,
Cheminant le long des rocailles
Au soleil fumant de midi.

De forêts,
Dans la tendre transparence des feuillages,
Lorsque balbutie la lumière de mai.

De bruyères,
Couvant la terre brune,
Souple de l’odeur des racines et des mémoires lointaines.

De fêtes,
À la Saint-Jean, à la Saint-Pierre,
Belles nuits d'étoiles ruisselantes,
Fraîches de vent et de vin.

De rivières,
Enchâssées dans le granit,
Discrètes des bois sombres,
Ou riantes des prés grésillant de grillons.

De soirs d'été,
Dans la chaleur mauve-bleu,
Balles de foin collées à la peau.

De genets, de pierres, de genévriers, de bouts de terre, de bouts de sentiers, …

Petits bouts,
Petits bouts de pays,
Rafistolés, raboutés,
Qui ne ressemblent à rien au bout du compte.
Quelques petits bouts, de-ci de-là, ne forment pas le tout du pays perdu de notre enfance.

L’âme. L’âme ciment n’est plus.