C'est l'abri ensoleillé sous la pluie froide des faiblesses que le monde vous refuse...
C'est le secret que l'on tient devant les rails du métro
et les crottes de pigeon...
C'est l’accueil hospitalier que l'on trouve face au tintement métallique des portes et des portails...
C'est plus saisissant que l'éphémère beauté des oiseaux qui s'envolent,
et des soleils écorchés à vif...
C'est le bruit des voitures sur le gravier qui devient étoiles
filant le silence
au rythme du rêve échoué vers l'horizon lointain...
C'est la poésie toujours là sous les apparences qui vous écrasent.
C'est la légèreté sous les lourdeurs
que le cœur pleure tous les jours...

C'est ce qui fait vivre l'inexprimable et l'invisible,
lui donne une demeure quand la brutalité des réalités n'en veut jamais...
C'est l'extension directe de l'esprit diffus et las.

C'est le plaisir égoïste dans le pouvoir offert de recréer les secousses,
les dissonances
les mouvements aériens,
mystérieux...

C'est un mensonge que l'on perpétue à la mémoire de tous les mensonges que le cœur écrit inlassablement
sous les portiques de la solitude...
La solitude de tous devant l'éternelle piqûre de l'incompréhension du monde...

C'est la couleur qui n'existe que dans notre mémoire,
c'est le souvenir de ceux qui portaient les mirages de nos idéaux.

Ce n'est rien qu'une immense décharge où l'on retrouve émus et reconnaissant tout ce que le monde a englouti trop vite...
On y retrouve ici l'innocence des aurores boréales,
l’instantané fleuri des enfances farouches...
On y retrouve les passions qui soulèvent,
les montagnes qui soufflent un peu du vent vertigineux de l'espérance alors que l'on sombre à la manière d'un phoque sur l'horizon,
perdu loin sur les récifs...

Mais c'est l'odeur de la violette,
et l'écho salé des mers...

C'est ce déluge permanent des notes dans l'air,
c'est le silence imposant entre deux autres,
le ciel qui s'ouvre en des villes entières dans ce fossé d'espace-temps.

C'est la nuit dans le jour,
c'est le printemps éclatant de couleurs,
à l'odeur de figue
et à la sensation si glaçante,
c'est ce contraste permanent qui vous tord le cœur,

jusqu'à n'être qu'un peu d'averse sur les murs gris et les objets...
C'est tout ce qui passe inaperçu à n'être pas visible.
C'est un hommage d'intensité à nos vies intérieures,
au-delà des mots,

c'est tout ce que je n'ai pas écrit...
Ça ne s'écrit pas,
jamais...