Même pas un château ! C'est une humble demeure
Tout en grès de Perros que la marée effleure.
Manoir mystérieux dans l'anse du Levant,
Qu'on imagine en rêve,
Dressé majestueux sur un roc de la grève,
Balayé par le flot certains jours de grand vent.

Dans la nuit du quinze août, sous la lune opaline,
Au plus haut de la tour une dame chagrine :
Elle attend son amour parti rejoindre Arthur,
Roi de Grande-Bretagne.
Cherchant honneur et gloire, il laissa sa compagne,
Ses terres, sa maison pour un sacre futur.

Les yeux au firmament, son âme vagabonde
Sur les rives du temps en cette nuit profonde.
Sa tristesse immortelle exposée aux remparts
Sans cesse la tourmente.
Pour apaiser son cœur blessé, fidèle amante,
Du ciel des chants divins tombent de toutes parts.

Vois ! la lune se penche et l'azur s'illumine !
Lentement, à regret, dans son manteau d'hermine
À l'aube elle s'enfuit sans pleurs, sans bruit ni heurt.
Sur la lande isolée où la vague se meurt,
Au milieu du genêt, près du Mont, une stèle :
En celte sur la pierre est gravé « Gwenaelle ».