Retour du kamikaze rose bonbon casse noix. Des pétales de roses étoilées se mirent dans les opprobres du lac. Caniveaux gloutons avaleurs d'air. Aérophagie planante. Les planeurs sont portés par les vents immuables du destin. On se concentre un peu. Échauffement, moulinets de brasero. Ça va venir. Ça vient. Je casse l’Ostie du monde sur un rocher et chacun repart avec un morceau dans sa poche. Prenez et buvez-en tous. La table est servie. Asseyez-vous. Écoutez : nous vivons les dernières secondes de ce monde, la trotteuse gravit le dernier radian sur le cadran de la montre. Tout va partir dans un feu d'artifices et après plus rien, un trou noir sans début et sans fin. Des tonnes d'aluminium anodisé vont s'embraser dans le ciel et disparaître dans des flammes orange qui ne laisseront derrière elles qu'une cendre légère volatile qu'on collectera dans des urnes de bronze en forme de bouddha. Des statues de granit gigantesques, hautes comme des montagnes, les seins drapés de marbre, videront ces urnes dans un océan spatial sans pesanteur et la poudre grise flottera au-dessus de l'abîme comme des nappes d'encens dans une cathédrale. Et il est là, sous son œil, plus grand encore. Nous serons ensuqués comme de l'avoine en transit dans l'estomac d'un cheval malade, ballottés entre les gaz et les flots gastriques, attendant d'être digérés et de ressortir à l'autre bout de l'animal et de l'humanité, noirs comme neige. Mystère de la nature. L'animal a vomi. Nous sommes accrochés à l'herbe sèche d’un champ, figés comme des nains de jardin, sans poil et comme lisses et cirés, à moitié ingérés que nous avons été. Retour de la chlamydia rose bubon crasse poix. Lâche la manche de mon kimono blanc ! C'est moi qui pose les mains et prends le kumikata, mais les éléments à dure poigne me saisissent et m'envoient au tapis, sur le dos, tandis que vêtu d'un pagne, me fixe, de ses yeux lointains et insondables, maître Kano. Il n'est qu'un homme sur une photo, il n'est qu'une photo. J'ai travaillé les techniques ancestrales des guerriers japonais, mais ça n'est pas suffisant, ma faiblesse constitutionnelle n'est pas compensable. Je ne peux que m'asseoir au sommet de la montagne et attendre. Attendre quoi ? D'être pourvu. Nous attendons d'être pourvus. La richesse et la foi croissent symétriquement grimpant comme des plantes autour de l'homme, miroir à double face. Qui suis-je ? Qui êtes-vous ? Nous connaissons-nous ? Qui sont-ils ? Qui sont-ce ? Approcher votre main de l'onde, toucher l'onde, créer une nouvelle onde. Radio thérapeutique parasites rampant dans nos oreilles. On nous a à peine esquissés, croqués, nous attendons le grand coloriste avec ses pinceaux et ses crayons qui va nous dessiner un visage et souffler un peu de peinture ocre sur nos joues. Les reines de l'espace tapent au ralenti sur le cul des urnes pansues pour en extraire l'ultime poudre. Le bout de la queue d'un loup, plus large que les ténèbres, touche une horloge cosmique qui tombe à la renverse dans le puits sans fond de l'espace, ses mécanismes s'interpénètrent dans sa chute et nous gratifient de quelques secondes supplémentaires. C'est le temps suffisant pour décider de secourir un enfant coincé dans l'incendie de son immeuble en se jetant à travers des portes en flamme ; ou encore pour saisir la main du bébé qui a perdu pied dans son bain. Le cerf a dit : « Celui qui accueille un petit en mon nom, m’accueille moi, et celui qui m'accueille, accueille aussi celui qui m'a envoyé. » Je tombe sur ma face, l'esprit brisé, comme la vague vient se déchirer sur le roc et exploser en milliers de gouttelettes. Nappes blanches ; blancheur mystérieuse. J'ai dansé autour du feu et mâchonné des machin-choses et des bidules-chouette coucou suisse jusqu'à l'hypnose, j'ai invoqué les pluies et les taureaux et les déesses avaleuses d'homme, je me suis rué vers l'aurifère et perdu dans le pétrolifère, j'ai fait juter des petites chattes et, pauvre et affamé, j'ai goûté à leurs soupes populaires amères. J'ai couru sur les grèves et bu l'eau de mer au goulot jusqu'à en être malade. Je me suis repu de tout ce que la Terre pouvait me donner. Nous lançons le seau tout au fond du puits de la Création pour en extraire jusqu'à la dernière goutte. Fous que nous sommes ! Toute cette eau a-t-elle jamais apaisé notre soif ?