Une petite abeille, ouvrière zélée,
Asservie par son nid aux massifs d'azalées,
Voletait d'arbres en fleurs et de fleurs en essaim,
De l'aube jusqu'au soir ; tel était son dessein.

Vaillante, elle livrait par n'importe quel temps
Dans la ruche, là-bas, la poudre de printemps,
Mais rien, ni les parfums, ni les vives couleurs
Ne pouvaient réchauffer les hivers dans son cœur.

Où était son bonheur ? Des premiers jours d'avril
Aux confins de l'automne, d'étamine en pistil,
Son ballet monotone occupait tous ses jours,
Et condamnait ses nuits au sommeil sans amour.

Un matin ressemblant à tout autre matin,
Un jour de plus pareil à son pâle destin,
Ébahie, elle vit quelques deux fleurs plus bas,
Un bourdon, assuré, qui s'en venait par là.

« Cette petite-là me semble travailleuse, »
Se dit-il en pensant à son nid sous la yeuse,
« Il n'en faudrait pas plus à un célibataire
Pour faire de son toit un aimable repaire. »

« N’avez-vous point assez, superbe demoiselle,
De ne jamais cesser de battre de vos ailes ?
Désirez-vous autant le bien de votre reine
Pour que coule son miel au prix de votre peine ?

Voyez ! Pas loin d'ici se dresse un joli bois,
Les arbres y sont touffus et abritent mon toit,
Un chêne centenaire a offert ses racines
Pour vous faire oublier un temps vos étamines ! »

Il n'en fallut pas plus pour qu'elle soit conquise.
Abandonnant ses grains de pollen à la brise,
Sans l'ombre d'un remord pour ses sœurs de saison,
S'en alla découvrir l'émoi et la maison.

En ce lieu, les senteurs émanaient des bruyères,
Les pigments quotidiens étaient ceux de la terre
Et, loin du roux pollen des fleurs de son parterre,
Chaque coin de ce nid grisait sous la poussière.

Il fut bien court le temps du tout premier amour,
Des mots, des billets doux et des plus beaux discours.
Serpillères, torchons, chiffons, balais et pelles
Eurent vite raison des espoirs de la belle.

Tristement un matin, fuyant l'ombre du bois,
Délaissant l'imposteur à son arbre et son toit,
Elle s'en retourna penaude vers ses sœurs,
Priant qu'on lui rendit son labeur et ses fleurs.

Au buisson d'azalées, une autre butineuse
Lui fit fort regretter sa fuite sous les yeuses,
Son vol était celui des meilleures abeilles,
Léger comme un ballet dans le premier soleil.

Ce monde était le sien ! Elle l'avait perdu !
Car la ruche, dès lors, lui était défendue.
On la vit implorer la reine en pure perte
Et partir où, dit-on, l'herbe est toujours plus verte !