Je suis l’horloge en chef de ces grandes maisons
Où sont nés et sont morts tant de gens de famille ;
De l’arrière-grand-père à la petite-fille,
J’accompagne pour tous le rythme des saisons.

De seconde, en minute, en heure, je balance,
Depuis plus de cent ans, de jour comme de nuit,
Mon carillon grippé chante le temps qui fuit,
Et sans cesse, et sans goût, toujours, toujours je danse.

Par la vitre arrondie, un enfant que je vois,
Les yeux protubérants bien appliqués à suivre
Le balancement lourd de mon disque de cuivre,
Me ramène aux regrets qui me hantent, parfois… ;

Ainsi que cet ami qui sous le lin repose
Dans un sommeil ultime infiniment plongé ;
Sur du chêne commun, lui qui reste allongé
Souvent aimait toucher mon coffre en bois de rose !

Dès lors que de ses jours s’est éteint le flambeau,
Pour adoucir son deuil, au cœur de cette essence
Dont il eut le parfum dès sa tendre naissance,
Je l’aurais bien mené du lit jusqu’au tombeau.

Oui ! J’envie au cercueil la terre qui l’épouse,
Sans bruit, juste le ver en guise de tourment ;
Oublier le tic-tac et l’art du grincement
Qu’ont mes aiguilles d’or qui ferraillent sur douze.

– Avez-vous observé, dans leurs énièmes tours,
La puérilité de leur guerre inutile ?
Lorsque la grande atteint la verticale pile
En ayant enjambé l’autre sur son parcours,

Sur le bon numéro la petite plastronne ;
Ombrageuse, précise, une extrême lenteur,
Endurante elle a mis pleinement son honneur
À souligner aussi l’instant qui carillonne. –

Par ces doigts désignés, mes chiffres à bâtons,
Tels des juges assis sur un tour de pendule,
Découpent l’existence en lettre majuscule :
Que nul n’aille de l’aube au décès à tâtons !

Pointant les moribonds, dont les frêles histoires
S’estompent vaguement dans un récit lointain,
Pour toute heure à échoir, les marteaux à la main,
Ils frappent tous les coups comme autant de victoires.

Ah ! le plaisir qu’ils ont quand, égrenant pour eux
Le glas sonnant le pas de la mort qui s’avance,
Ils font frémir les lits où dans le linge rance
Le mourant se rendort d’un sommeil ténébreux.

Or, si l’on arrêtait ma mécanique vieille ?
Si l’on n’enroulait plus la corde de ces poids
Qui vont en se croisant d’incalculables fois,
Pour que cesse le temps, et qu’enfin je sommeille ?

Je veux, pour ce vieillard, plus de jours pour mourir,
Pour cet héritier-là, posément qu’il grandisse,
Que cette autre beauté garde un visage lisse,
Et, dans l’oisiveté, l’heure de me blottir.

De mon vieux jacquemart, défaites les systèmes !
Que de mon cadran las les chiffres soient ôtés,
Les flèches à l’arrêt, les poids non remontés,
Puis, dans mon cœur offert, mettez des chrysanthèmes.