Ô mon Père écoutez, Vous qui régnez aux cieux !
Combien lourde est ma robe, et je me sens bien vieux.
Je Vous sais attentif à vos hommes d'église :
Ne laissez pas la mort me faucher par surprise.

Que mon âme soit vôtre ! Il n'est d'autre destin
Et je la veux offrir à Vos arches pieuses.
Mais est-il opportun de laisser en festin,
Aux larves des caveaux, mes chairs tant précieuses ?

Voyez ! les gens d'ici connaissent mes sermons.
Et Vous savez Seigneur que, sortant de ma gorge,
Le souffle de ma voix est comme un feu de forge
Résonnant dans les chœurs et nefs de ces piémonts ;

Vous n'auriez point tendu l'Or des cordes vocales
Sous la pomme d'Adam d'un fidèle curé,
Si Vous deviez savoir son gosier récuré
Jusqu'à l'os par les basses œuvres sépulcrales ?

Elle a bu Votre sang, il n'en est de meilleur !
Ne souffrez pas qu'un ver digère ma poitrine !
Large, au culot puissant d'un tonneau qu'on avine,
Elle garde Vos ceps et Votre vin Seigneur !

Je saurais réciter mille une patenôtres,
Si Vous me permettiez d'amener, en haut lieu,
Cette rotondité, fendue en son milieu,
Sur quoi je m'assiérais au repas des apôtres.

Lorsque l'on sait enfin le si grand embarras
Que vivent nos amis manchots et culs-de-jatte,
Je dis : l’Ascension serait bien spartiate
Si je montais vers Vous sans jambes et sans bras.

Pour toutes ces raisons, faites que la mort vienne
Après avoir dûment sonné le carillon,
Patiemment langui que, dans mon baluchon,
J'aie ordonné mon corps et mon âme et ma peine.

Alors je fixerai, pour la dernière fois,
Ces murs que les vitraux inondent de lumière,
Les yeux de Votre mère et le morceau de bois
D'où Vous me guiderez pour quitter cette Terre.

Puis, si je sais chagrin le petit cimetière,
De ne garder de moi qu'une ombre dans ma bière,
Aux ifs, je léguerai libres mes feu follets,
Aux vers, de mes orteils, quelques bons osselets.