Lorsque j'étais enfant, à la fièvre des villes,
Je préférais les blés des campagnes tranquilles ;
Mon esprit s’y glissait en rêvant, et les pages
Blanches de mes cahiers ébauchaient des villages.

Dans nos livres d'école on voyait des gamins
Fouler joyeusement la terre des chemins,
Les menant sûrement, cartables à la main,
Vers le clocher du bourg tintant dans le lointain.

J'enviais gentiment leurs petits matins froids.
L’hiver, de ses flocons sur les champs et les toits,
Feutrait sous son manteau leurs rires et leurs cris ;
Quelques corbeaux de jais volaient sous le ciel gris.

Ils redoutaient un peu, en longeant les labours,
La morsure du givre au bout de leurs doigts gourds,
Et soufflaient dans leurs mains en attendant le voile
De la douce chaleur que délivrait le poêle.

Quand les enfants entraient dans la rue, au village,
Demeurait la lueur du dernier éclairage.
Moi, les abandonnant (je n'étais pas d'ici),
Je sais qu'ils regagnaient leurs pupitres noircis.

Quand se perdaient les mots de mon maître de classe,
Pour que le tour d’horloge un peu plus vite passe,
Bien souvent ce chemin je le fis avec eux ;
Comme j’aurais aimé ces petits jours frileux !