Dans un décor exquis de légende exotique,
Vision admirable au parfum de Java,
Quatre femmes couchées au pied du dieu Shiva
Se noient dans une nuit érotico-mystique.

Au milieu du tableau, l’œil du jour apparaît,
Sublime, dans des pas et des pauses d’extase.
L’étincelle qui luit dans ses yeux d’anatase
Insuffle dans les cœurs un suave secret.

La danseuse s’incline, ondule sous ses voiles,
Se dérobe au regard, sourit entre deux tours,
Se déhanche et bientôt révèle ses contours
Dévêtant un sari ouvré de mille étoiles.

La chorégraphie gagne en exaltation,
Contant la jalousie et vengeance et luxure.
À moitié dénudée, s’exposant sans censure,
Elle s’allonge au sol, moite de passion.

Sa volupté dès lors déverrouille le gomphe
Des portes du succès. Le public est debout,
Et comme ensorcelé par un grand marabout,
Paris est à genoux, Mata Hari triomphe.

Paris est à genoux, M***
Tout s’est évanoui, luxe, gloire et amours,
Pour tout récupérer comme à la Belle Époque
Guerre ou paix peu lui chaut, la cigale s’en moque,
L’agent H vingt et un joue avec les vautours.

De salon en salon l’hétaïre espionne,
Mais il est dangereux d’emprunter ce sentier.
Séduisant, minaudant, apprenant son métier
Sans se douter de rien, la belle papillonne.

Mais lorsqu’elle comprend qu’il faut se méfier,
La naïve se tient dans les griffes du tigre.
Le grand inquisiteur lors de s’exclamer bigre,
La raison d’État prime, il faut la fusiller.

Bouchardon, Bouchardon, tu n’avais pas grand-chose
Mais tu requiers la mort, petit homme à l’œil strict.
Esquissant un sourire elle entend le verdict
Victime d’une France en état de psychose.

Paris est à genoux, M***
Toute la semaine il a plu, c’est encore un matin pourri,
La pupille du jour s’éteint dans des remugles d’ellébore.
« Quelle manie ont les Français de vous fusiller à l’aurore !
Il fait si froid sous ce ciel gris.

Il n’est plus temps de badiner, Poincaré rejette ma grâce,
Ne pleurez pas sœur Léonide et marchez plutôt avec moi.
Il fait si froid sous ce ciel gris qu’en chemin j’ai perdu la foi.
Vous savez la guerre est vorace ! »

Vêtue d’une robe élégante, coiffée d’un grand canotier,
La tête droite elle avance sans faillir, elle est magnifique.
Vous savez la guerre est vorace, alors salut la République,
Cueillir la mort est un métier.

Douze fusils prêts à tirer, douze zouaves lui font face,
Refusant de bander ses yeux, elle se met dos au poteau,
Cueillir la mort est un métier. Elle se revoit au château
Alors que douze Lebel claquent.

Aux portes de Paris, le quinze d’un mois d’octobre indécent,
Au pied du fort de Vincennes, le sacrifice se déroule.
Alors que douze Lebel claquent, sans un cri l’almée s’écroule,
Molle qui dégoutte de sang.

« Dieu ! Cette femme a su mourir », dit l’officier qui commande.
Gisante au pied du pilotis son spectacle était le dernier,
Molle qui dégoutte de sang, elle est partie sans larmoyer,
La mort a scellé sa légende.