Aux jours chauds de l’été des vendanges en Provence,
Nous allions nous baigner sur les bord de l’Hérault.
Descendant la rivière tant riches d’insouciance,
De notre imaginaire nous étions les héros.
En chasseur de trésor ou en Indien sagace
Nous dérivions sur nos rêves de grands espaces.

Un bel après-midi, nous partions à la pêche,
Nous étions Tom Sawyer et Huckleberry Finn,
Nous laissant emporter par les courants d’eau fraîche,
Nous aurions pu, bénis, descendre jusqu’en Chine.

Du fleuve paresseux bruissaient des cantilènes,
En direction du sud au son de tambourins.
Aussi blondes que blés cabotaient des sirènes,
La chevelure fleurie flottant au bas des reins.
Évadées des légendes des contrées nordiques,
Baignaient leurs mélopées sur de lentes rythmiques.

Elles ondoyaient ainsi cachées dans une crique,
À l’abri des regards qui flânaient de la terre,
Pinçant leur instrument libéraient leur musique,
Dans des odeurs d’encens enrobées de mystère,
Indolentes et lascives s’exposaient dévêtues
Et arquaient leur nature aux yeux d’Hélios ému.

Charmeuses elles chantaient d’étranges prophéties,
Des couplets inspirés par Dylan ou les Doors.
Le chant clair des Ligie, Molpé, Thelxiépie
Nous attirait gamins vers la petite mort.

En percevant les chants qu’elles disputaient aux Muses,
S’allaita notre errance à ces misses hippies,
Et approchant de l’ode que les nymphes pépient,
Tout bascula soudain dans nos âmes confuses.

Mus par l’effet trouble d’émotions inconnues,
Le cœur écarquillé d’entrevoir des corps nus,
Prisonniers de ce piège que tendait Belzébuth,
Potiches pétrifiées nous restâmes plantés là.

En m’excusant les yeux, ma gauche se souvint
De ma dextre honteuse recueillant mon chagrin,
Se fana mon enfance dans le creux de la main,
Glissa mon innocence dans l’ombre de mes draps.