Les murs suintent d’une sueur dégoulinante. Mouvements émerveillés, maladroits, disgracieux d’innocence consumée et consommée dans la fausse pudeur de l’attente. Pénombre aux draps d’obscurité, journée sublime d’une météorologie à la clarté écarlate.

Il pleut dans d’autres villes, et sur d’autres corps. Là où toujours, dansent sur les gouttes les funambules moqués par la foule d’en bas, rieuse et étourdie. La pluie brille comme un soleil noir où gisent sous son ombre les rêves amorphes. Idéaux et espoirs déchus, noyés dans les abîmes creusés à la pioche dans les autres, à vouloir se retrouver à soi-même dans ce qui n’est pas nous. Rêves crevés, rêves encore tout de même.

Dans les carrés de néants emplissant la chambre se découpent aux lames de lumières les imperfections anguleuses inhérentes au corps. Cela fait claquer des dents comme lorsque l’on a les pieds sur la banquise et la tête sous l’eau. Des lèvres étouffées par d’autres lèvres, et d’autres vidées puis remplies encore à un rythme maladroitement frénétique. Chevillé à l’être un désir d’oubli à coups de butoir, la guerre est déclarée en Nota Bene d’un traité d’armistice.

Est-ce là la beauté ? La…

… Perfection ?

Au-delà des cœurs ébréchés et enivrés meurt un peuple fragmenté. Courant aux ruelles, aux rues, aux boulevards ; à l’indécence des seins nus sur le bitume humide d’une misérable jouissance. Quitte à mourir, autant le faire le moins dignement possible, le plus salement. À la manière d’un mourant voulant ravaler le sang qu’il crache, espoir de vie, gain de temps à la roulette. Russe la roulette, même pas polak, mais faut pas leur dire, c’est que là-bas dans le froid on se tue de caresses paraît-il.

Les yeux clos dans le silence. Étreintes immobiles, enlacés comme des nœuds de pendus, chacun enterre l’autre dans son pays des songes, la pelle dans la terre meuble creuse vers la caverne de la liberté. Il faudra encore s’enfoncer dans les ténèbres pour mieux y dormir et ne pas voir l’écho de soi se perdre dans le vide.