Schizophrénie paranoïde dédoublant sur les cieux du mur de son, poudres, seringues, feuilles, cuillères, alliances, mariages absurdes à l’église de la fête, tympans dilatés, les yeux de même, des mains ornées de doigts caressant des corps inconnus. Robes sexy, soutiens-gorge lacérés, baignoire de larmes blanches collant des lèvres dorénavant closes pour l’éternité d’une aurore nocturne. Chiottes publiques à l’odeur de sang, d’urine, de vomi, préservatifs non-usagés pour des impuissants alcoolisés hurlant contre l’édifice humain, vivre pour mourir, ou mourir pour vivre.
Faire son choix face à la mort éphémère, tuer les souvenirs dans l’oubli ivre, vert, blanc, transparent, jaune, ambre… Choisir la couleur de la fuite, la colle sur ses habits déchirés d’exister, subsistance à contre-sens. Asile cosmique dans l’urbanisation des étoiles, aux gratte-ciel d’où tombent les néo-êtres trompant le mal-être avec l’amour plus translucide qu’une neige de cendre en Transsibérie sous les nuages travestis en toit du monde sur lesquels ne tiennent aucuns cauchemars éventrés par l’onirisme certain des mensonges religieux.
Dans la foule solitaire du siècle de néant il faut tomber amoureux. Dire, répéter, déformer, écorcher, bégayer, jusqu’à enterrer à l’ombre au cimetière des vivants. Les mots, phrases sonnent comme autant d’inéluctables sentences, tromperies sous un faux jour intemporel ; à entendre nos « Je t’aime bien », alors qu’il ne s’agit que d’aimer, le plus mal possible, douloureusement de préférence. S’arracher les plumes aux braises de charbons noirs comme les pupilles sentinelles, guettant sempiternelles, un nom septentrional à l’allure fée-minime d’espoir désespéré.
Overdose de sons dans le huis clos d’une âme silencieuse tambourinant contre la pluie, et ses miroirs goudronnés, recherchant le reflet fugace d’une paire de décibels décimés devant la fragmentation spirituelle.
Involontairement coupable devant les tribunaux de conscience, jugements aliénés procédant à la mise en terre de la jeunesse éconduite par l’ancienneté du monde. Que proposer à ceux qui sont nés après tout ce qui a pu être, est, et ne sera pas ?
Régressèrent amnésiques.