À l'heure où sur les champs la brume s'évapore,
Où sylphes et lutins y devisent encore,
Simon partait au bois dans le frais matin gris.
Lorsque l'hiver étreint les chênes rabougris,
Quand la sève est inerte et les feuilles tombées,
Il convient d'assurer les futures flambées.
C'est un rude labeur, on s'y brise les reins,
Pensait l'homme en doublant les bocages sereins.
Certains mènent carrosse, ont leur table servie,
Se lèvent au grand jour au gré de leur envie,
Puis, galants, vont en ville à l'heure où l'astre dort.
Moi je souffre d'ennui plus que ne crains l'effort,
Quand l'amertume point en mon âme lassée,
J'implore Éole et Zeus pour qu'un vent d'odyssée
Me soulève et m'emporte au-delà de ces bois ;
Quel Dieu m'a donc tendu la coupe que je bois ?
Le monde est vaste et beau, et peuplé que je sache,
Aurais-je à tout jamais pour compagne une hache ?
Cette existence est creuse autant qu'un arbre mort.
Ainsi parlait Simon, pestant contre le sort,
Quand un rayon troua le plafond des nuages
Et posa sur l'acier de l'outil ces mots sages :
Bûcheron, la nature aux détresses répond,
Ce reflet sur ta lame est un signe fécond.
Affûte le tranchant de cette âpre maîtresse,
Elle forme ta main, c'est ton âme qu'on tresse.
Partir au loin, pourquoi ? Qu'importe le décor !
Des villes et des mers, là n'est pas le trésor.
Au creux de la forêt se cache ton royaume,
C'est un lieu tapissé de mousse qui embaume.
On y vient en usant d'un sésame vainqueur ;
Si petit qu'il se tient en l'espace du cœur,
Il abrite en ses eaux la matrice première.
À quoi bon délaisser ton intime chaumière
Lorsqu'en toi l'océan roule parfois si fort
Et que germe le grain nourri de ton effort ?

Fatalité fait loi, l'homme reprit sa lutte ;
Au premier coup porté sur le tronc qui rebute,
Un écho répondit tel un rire enfantin :
Que l'on m'accepte ou non, vois, je suis le destin.