Au-dessus de nos fronts, le ciel s'en est allé,
Déjà tombe la nuit, c'est l'ombre qui s'étire,
Elle vient au galop d'un cheval emballé,
Son blême cavalier appelle le martyre.

Une brise mutante emporte dans ses plis
Les ultimes clartés du siècle qui s'épuise ;
Fini le doux refrain des peuples accomplis,
Qui donc a troublé l'eau de la source où l'on puise ?

Sur les trônes des rois siègent des imposteurs,
Vipères et corbeaux se partagent l'empire,
Clamant à pleine voix leurs palabres menteurs,
Attisant le tourment qui chaque jour empire.

Des oiseaux de malheur vont porter au lointain
La détresse et la mort sur d'innocentes scènes,
Tandis que des démons à l'accent puritain
Plaident l'humanité de leurs bouches obscènes.

Le sage se tient coi, nul ne connaît son bien,
Au plus profond du puits, la vérité se terre.
Monarques et vassaux aveuglés, oh ! Combien,
Vous-mêmes connaîtrez le fil du cimeterre.

Âge sombre pourtant, tu ne survivras point,
Si profonde est la nuit, jamais elle ne dure.
Lorsque c'en est assez, l'astre se lève à point,
Son feu consumera le mensonge et l'ordure.

Hommes simples et droits qui labourez sans fin
Les champs de vos aïeux où l'âme se prosterne,
Du cycle bienvenu vous renaîtrez enfin,
Car l'aube est au-devant de votre humble lanterne.

Quand du levant poindra la semence du jour
Et que les premiers rais allumeront la plaine,
Leur souffle avivera, de ce pâle séjour,
La matrice première en sa nature pleine.

Vous, immondes bourreaux, vampires de la nuit,
Sous le dôme des cieux vous n'êtes que chimères,
Jamais ne trouverez bonheur par ce qui nuit,
Le vent desséchera vos figures amères.

Mais doit-on vous maudire, instruments du destin ?
Nous éprouvons par vous, dépravés que l'on blâme,
Ces affres et tourments d'un Prince clandestin
Qui forgent notre esprit et trempent notre lame.