Avec sa trogne noueuse en fourneau de pipe, de Belzébuth, l'agent conciliateur à chapeau est de retour parmi les meilleures salutations distinguées. Sa cigogne l'a distribué au bout du jour le plus long. Las, ici planté, il pense rumine à son papa et ses moustaches Nap III qui fume pour oublier qu'il fuit de la tête. Il pense à son papa qui ne pense pas, en vieille peau de vieux beau.
Le jour finit par rendre gorge, le soleil en tranche d'agrume se pique à un clocher, dormira-t-il cent ans ?
L'agent conciliateur au couvre-chef est de retour, à ce qui se dit, des Amériques venteuses.
Il a posé ses petits bagages au terminus de l'hôtel de la clef et va se rafraîchir à l'eau de la claire fontaine où vous n'avez jamais navigué avec votre frêle et petit voilier de galopin.
Et à l'ombre tiède des arcades de la galerie, les agités s'agitent, les fourbes fourbissent leurs âmes rancunières. Des mirages passent.
L'agent conciliateur est un dandy avec son remarquable chapeau ; il chasse la tache odieuse qui persiste sur son épaule, de deux pichenettes des quatre doigts que lance le pouce. Attablé, nu-tête soudain, au café, d'une page blanche baignoire, il fait un toboggan vers l'inconnu, vers des cartes, vers cette cocotte en papier où les voyelles ont des portes d'ivoire, et quoi, on le croit séance tenante ?!
Il nous attend peut-être en s'occupant, je ne saurais le dire, pas intime assez.
Avec sa trogne à chapeau de fourneau noueux, l'agent conciliateur est en marche pour demain soir, chevauchant une draisienne. Sa mémoire le contraint à ne tourner qu'à droite, comme à New York. Pas l'ombre d'un yellow cab ici, et cela ne nous dit point où l'on va.
Pas loin.
… Possible même, qu'il soit le protagoniste d'une des Nouvelles en trois lignes.
« À Trianon, un visiteur s'est dévêtu et s'est couché dans le lit impérial. On conteste qu'il soit, comme il le dit, Napoléon IV. »*

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* Félix Fénéon.