Hanna s'essaie à l'écriture automatique.

Pluie et air et vent et eau... Le feu au-dessus. En dessous. Il est celui qui ravage. L'eau éteint le feu. Troublée par l'agitation des airs. L'eau infiltre la terre qui prend feu ravivé par le vent. L'eau stagnant d'un coup s'immobilise entre deux montagnes, elle forme un lac. Elle forme les barrières d'un incendie ravageant les arbustes et la vie qui grouille sous les herbes immenses et quelques végétaux – au flanc d'une montagne. Un feu qui détruit mille êtres et une eau qui les endort. Contre la terre qui fait et sans se passer d'eau, elle fait et défait et se passe de l'argile. Peu à peu le lac grandit et devient le centre. Il devient la mer qui s'étend aux extrémités des îles. Et creuse un abîme entre chaque terminaison du ventre qu'elle est. Comme un tout. L'eau, qui s'auto-féconde, comme l'acte en puissance qu'elle engendre, de débordements en débordements. Qui mue en océan et dans un même mouvement rejoint le ciel qu'elle escalade.

Hanna ne s'y trompe pas. C'est là qu'elle a à mouiller ses larmes. C'est ici qu'il faut et suspendre et se noyer.

Transporter avec la vague ce corps vertical, ce corps séjour de feu, qui plie et s'abat, enchaîné à la vague jusqu'à démissionner. Totalement. De l'eau submergée, jusqu'à périr en étoile. Aux pieds des montagnes, ce corps horizontal, son corps nu retrouvé. Roulé par l'air et de plein sol, il gît.