Cette année-là sonne. Comme la fin de cet instinct atome – naturelle inclination à l’autoconservation – de soi – de vous – de moi ; sonne le glas du courage – à force d’efforts – nous sommes-nous perdus dès le premier accrochage ? Rendus de notre inconfort... Non. Ni jamais et pas encore. Ni même le soir de l’accident. Événement imprévu survenu en sus-pendaison, que nous attendions comme on attendait le printemps, et pour eux, et pour vous et moi, le printemps venu, qu’ils nous avouent vaincus, que le ciel nous tombe sur la tête, puisqu'on ne peut se quitter même bêtes, même à terre, à tort et à travers, supposent-ils tous : « Qu’ils s’entêtent ! Qu’ils arrêtent » quand ils veulent notre défaite, celle de deux nigauds noués à l’insoluble historiette, étranglés à son lacot d’amour... Jour pour jour et avec joie. Joie pour rage. Avec la rage. Contre la rage. Et pour elle et avec vous, la rage comme seul cri de joie, exprimée en signe de démission. Hurlement appelant à cette étrange érosion de – soi –, quand vous me faites pleurer à hauteur de vos bras, en conséquence d’une paires de cuisses sur lesquelles vient et glisse votre pouvoir sur moi. Si cruels que nous sommes. À nous rouler en clef de sol entre deux combats. À se combler mutuellement, toujours plus, toujours moins, au-dessus et en deçà d’une vieille et maudite illusion de soi...