Dans le cimetière, où les croix altières toisent les prières
Des passants voûtés,
J'errais en silence, pris par la patience des stèles d'absence,
Prompt à méditer.

Je vis en spectacle, blattes en cénacle, fuyant en débâcle
Mes pas de badaud,
Un étrange insecte, membre de la secte, en pose suspecte,
Tanguer sur le dos.

Monsieur Scarabée, en habit d'Abbé, joue les macchabées,
Les six fers en l'air.
En vain gesticule, se désarticule, triste et minuscule,
Bête à Lucifer.

Pauvre croque-mort, au seuil de la mort, après tant d’efforts,
Transi de poussière.
Le pose à l'endroit, de mes doigts adroits, sur un marbre froid,
En guise de bière.

D'abord immobile, tremblotant, fébrile, rechargeant sa pile,
Livide au soleil,
Il démarre en trombe, par chance retombe, entre les deux tombes,
Au gisant pareil.

Le pauvre est en panne, près d'un vieux lucane, dans un trou de canne,
Au creux du gravier.
Car cette carrière, bagne à ciel ouvert, fait vivre un enfer
À notre bousier

Plusieurs fois il tente l’évasion démente d’avaler la pente
De la sablière.
Ô pauvre Sisyphe, maudit sous les ifs, doublement fautif,
Car c’est lui la pierre !

Qui sait pour quel mal, un dieu infernal fit, de ses dorsales,
Ce fardeau dément
Ou quelle déesse, une nuit d'ivresse, fit son pain de messe,
Tout en excréments ?