Dans le coin la bête gémissante, la loque aux viscères en charpie. Celle dont s'exhale l'odeur putride de l'achèvement. Elle glapit, respire fort, son haleine fétide emplit l'espace.
Elle ignore tout de son mal, se raccroche au vif tandis qu'on la ronge avec langueur.
L'amas sanguinolent, celui que l'on contraint à l'attente par peur de l'odieux liquide. Le rouge royal s'écoule, se déverse lentement vers les basses hauteurs que l'on s'évertue à mépriser.
La vermine le boit, muée par une frénétique pépie. Elle s'hydrate, se gorge tandis que la carcasse se vide, l'éternelle gravité vers laquelle coule la belle ignominie.
L’œil de la viande rougeoie, hanté par le reflet du funeste banquet. La misère s'abreuve au sein de La Mort, le sale lui rend un dernier hommage. Il l'ingère puis la digère. Le Macabre est un bel homme que l'on bafoue. On lui nie sa beauté lui préférant le remarquable salutaire.
La bête nourrit, la bête renforce. Elle repaît ses invités débauchés de sa chair pourrie par la gangrène, elle s'égosille tant l'affliction la tenaille. Ses membres tremblent de douleur et la bête souffle : « Tue-moi, tue-moi ! » Mais le bourreau prend son temps.
L'enveloppe expirant est condamnée à se faire lentement dévorer par les bas-fonds de son espèce, ceux qui tiennent plus de la bassesse que de la Grandeur.
On la grignote des heures durant et les mâchoires et l'ivoire auront raison de sa savoureuse carne.

Dernier souffle et Mort.
Élévation de la bête.