Elle avait regardé l'horizon puis elle me regardait maintenant. Un grand or blond fondait sur son visage. Je ne savais ni les comptes ni les erreurs du monde, ni même où ce batelier avait décidé de nous emmener. Volonté de nos pêchés qui s'abîme contre la cale comme le ressac du mal, puissions-nous un jour trouver en nous suffisamment de vigueur pour franchir notre horizon. Elle aimait. Un autre bien sûr, pas moi. Pas ici, pas dans cette vie. Pas dans ce corps fait de cendres liées entre elles par du feu. Dans une autre réalité où j'étais un homme et où ce bateau était mon berceau.

Navire voleur du vide, vagues d'effets rocailleux, éphèbes sublimes et pauvres qui mendient le cœur d'un oiseau blessé. C'est l'ivre compagnon des voyages torrides, des tropiques amères et des palétuviers, des sept vies passées à aimer l'être triste, qui vole sa propre vie comme d'autres donnent la becquée. Elle se tenait désormais debout, accoudée au bastingage. On en avait scié une partie mais l'autre se dressait encore miraculeusement, bastion de vérité. Elle fumait une cigarette très longue et les cendres en retombant brûlaient le dos de sa main. J'arpentais le pont comme une morte qui se terre. Treize millions d'années d'or et une nuit de sang chaud.