Ni roux ni blanc ni cassonade
je ne suis pas en sucre moi
et ne suis pas saupoudrable.

Je fais semblant d'avoir de la tenue.


*
Si
dans l'impondérable,
jadis,
survenait insoupçonnée,
comme biche en plein bois,
quelque
déconvenue
aux yeux bandés,
si
elle
venait se cogner
à mes désirs de brindille,
ou d'amoureuse impénitente,
moi
vaillamment
je me décomposais
tout pur.
Redevenant granulaire
au motif de
survivre,
reprenant forme.

Bref,
acceptant le heurt,
et m'excusant à la place du hasard,
je saluais, cils très bas,
ladite déconvenue,
son brusque déboulement de cervidé,
de sorte d'Artémis
et me disais,
à chaque fois,
pour adoucir les contusions
(nous courions
souvent
elle et moi,
en deux directions inverses,
et le choc portait sur nos flancs)
à la faveur
d'une pensée sirop d'érable :
ça n'en fera, passé par papier,
qu'une plus belle histoire.

La déconvenue repartait à grandes foulées
dans les sous-bois.
Moi je remuais sur un tapis de feuilles.

*
Les feuilles ont roussi, la forêt d'hier est parcourue de grands frissons.
Je ne peux plus sortir, tant le souvenir est accablant.
Je me pelotonne sous un édredon. Je me réchauffe en repliant des draps, ou je ne sais plus bien, en caressant des pages.

Je me trame un bain de blancheur en guise d'oubli.

Laundry hour. Lessive, grommellement de mousse dans le tambour de la machine. Vient l'heure du repassage de nos chagrins (tous les chagrins sont en parentèle). Jet lag domestique.
Je me frotte au savon consolant de la réminiscence.
Chagrins qu'on étend, humides encore au passé proche.
Le vent reconjugué passe sur leur mise en page, du simple fait du déploiement d'un souvenir. La page : ouverture d'un autre espace-temps.

Moi je ne suis pas
en sucre. Glace,
à tout prendre.
Froidure où je me rêve… stoïcienne
qui se fantasme inentamée
par les revers.
Glacis des pages, ruisseau
tout miroitant des rimes,
solides lacis de givre qu'il reste à patiner.
Étrange sécurité quasi habitable du sucre. Un peu de matière démocritéenne, à peine éjouie par Épicure… En cette aube sans ambages on recherchait méticuleusement le sucre aux profondeurs des figues.