Tu as repris des kilomètres
Tout reste plein de ta présence
Je commence ton livre je pose ma joue sur ton cœur.

Mes chevaux de mémoire galopent au parc une avant-veille.
Nappe étale argentique, le lac y coudoyait
l’homophonie des laques
(ces liens de parenté
qu’on fantasme à fleur de langue).
Les arbres
aux traits d’encre de chine
marquaient leurs ourlets,
tout réverbérés de rameaux.

Cette avant-veille
je me revois
je franchis
(le souvenir dicte au présent)
quelque barrière insignifiante
pour cheminer aux anciens rails, très étroits, d’un petit train,
pour y tenter les équilibres… et tu souris ;
nous jouons ensemble aux funambules.
Je n’ai pas froid sous ma capuche immense
aux poils de loup très synthétique.
Je descends aussi quelques pentes, allègrement,
tutoie les rebords d’eau,
m’adosse aux troncs amis, qui ont mémoire des formes
et accueillent volontiers celles humaines.
Tu mets en garde, léger retrait,
moi je ris comme une enfant reine.

De retour j’essaie chaque banc de la petite pagode
à l’île Gandhi, les quatre tour à tour ;
nous nous penchons aux ponts de bois déployant leurs miroirs de par le flanc,
ce sont nos silhouettes devisant aux joues glacées de l’eau pâle,
nos silhouettes renoncules et grenades,
chaleureuses et riantes dans l’air mêlant les blancs aux noirs qui givrent.

Aube de nuit chutant à dix-huit heures.

Je m’attarde aux entrelacs de branches, comme dentelle,
vers le gris moiré du lac et vers les morceaux
de ciel, découpes orfèvres sous la bise…

Tous souvenirs se résument en toi.

Nous rentrons, bercés de froid et d’ombre,
dans ton appartement que rien n’isole – pierres et poutres –
toute ma nuit respire sur ton torse,
partage les cols, les dévers de ton corps, suit ses arêtes,
roule en ses plaines et dolines.
Tout mon corps est à toi, et mon âme qui sait
s’il est de ces jolies choses, en transparence
pour toi la mienne je veux bien qu’elle existe.