Larmes montantes,
larmes ascendantes,
sans ruissellement.

Noués au petit bonheur,
les souliers de la mélodie rétive
échouent à se placer
diligemment
aux empreintes cadencées
de l'instrument.
Tu n'entends pas, drôlesse pétrie d'inexactitude,
le sentier pourtant distinct des cordes.
Précipitée. Flottant dans l'à-peu-près.
Le phrasé sans amarres, insoucieux de toute carrure.
La diction dérivant.

Larmes montantes :
c'est ton enfance qui revient,
l'enfance de quand élève tu n'y parvenais pas…
Déjà il suffisait d'une bagatelle,
d'une banalité irrepérable
(serait-ce en empruntant la loupe
d'une administration de Lilliputiens)
pour finir
en affleurement de larmes.


*
Autre chagrin :
ce que je crois
(ce rien)
représenter pour toi.
Je ne veux pas
être ton sachet d'endorphines
ni
un doux gobelet
pour dessaouler
dans la candeur du cristal.
Pas ce qu'on caresse
à l'aveuglette et faute de mieux.
Pas s'il te plaît l'équivalent d'une citronnade avec pétillement pour effacer une portion de tout l'alcool qui te sera passé en gorge.
Ni le coussin où s'allonger en rentrant tard d'un quartier tout barbouillé de bière.


*
Cependant c'est bien commode :
une tristesse se corrige par une autre.


*
Un jour miracle je suis à ton chevet tu as un peu de mal de gorge.
Je verse le sirop
au creux de la cuiller,
petite nurse aux pommettes blanches,
exultant de te servir à quelque chose,
de mériter un sourire
qui
me fera exister plus visiblement.
Tout cela advenu sans ivresse.

Quand on est malade on est un peu mieux conscient.

Tu retiens ma main dans la tienne
tu la demandes sur tes tempes
et au front pour leur froid
(c'est un syndrome bénin
et bien référencé :
j'ai capturé la glaciation du cœur,
chose commune,
au bout de mes phalanges… ainsi
le muscle cardinal est plus
apte au don de soi,
à l'empathie sans condition).

Tu trembles légèrement de fièvre
(ou bien je l'imagine pour être
un peu plus fière de moi).
Mon regard n'est qu'une incessante indevinable caresse.
Je réitère les lignes
de ton visage
Avec mes doigts.