De l'aube a glissé
du haut
des pentes.

Facétieuse, tout sourire, insouciante.

Un peu d'aube a déboulé.

Aube en damier,
bise et blanche.


Moi je trottine à son secours.

Et je constate, à l'amiable :
pas de blessure
parmi ses bris de lumière :
tout est encore soyeux,
les pavés ont à peine le museau humide.


Je soupèse l'éclat des rayons
répandus.
Gisants.
Menus.


L'aube, je la recueille.

J'en fais ma rescapée,
la roule comme un précieux chiffon de rêves.
Elle tremble,
cette mal assurée,
dans son fouillis de brillants.
Moi je la protège
dans mes manches.


*

Je ne veux pas qu'elle s'éteigne encore.
Je la veux vive jusqu'au soir,
garante d'idées neuves,
de brisures d'ordre,
de sentiments aux semelles d'éclaireuse.
Je la veux pleine, lune diurne,
grosse de spores spontanées
et en bataille,
coureuse,
ouvrante,
auberge enfin des perceptions aux mille-pattes.


Aube garante des brèches,
nourricière des marges.
Sultane et malapprise,
mordant les conventions de ses quenottes, reniant l'opacité.
Aube des bordures.
Faiseuse d'éclats et de gaieté pour rien.


*

Moi j'ai
grand besoin
de l'aube,
n'aimant suffisamment les miens.
Ne sachant pas.
Dure d'origine comme on dirait dure d'oreille.


D'où vient-on ?
L'aube, façon de court-circuiter la famille.


Sa lumière me tient
merveilleusement en haleine,
et son pouls battant de petite lumière
me susurre des mots d'avant-garde :
« Chaque instant
(cela tambourine à mes tympans)
doit s'égaler à l'aube,
au flottement moiré des départs,
et remplir loyalement
la promesse
de ne jamais obéir. »

Alme liberté antésolaire.