Ce texte est une participation au concours n°33 : L'ombre et la lumière
(informations sur ce concours).




Dans la confrontation sans âge
entre l’ombre et la lumière
(l’une étant en proie à l’autre, avant renversement périodique),
l’avantage revient
de nuit
nécessairement
à l’ombre.
L’ombre pourtant, somptuaire, omniprésente,
ne vit que par ses scintillements divers
d’altérité,
clins d’œil de celle qui suivit, petite sœur, la sente de l’exil, delà l’horizon se refermant.


En ville, avec une coupable inconséquence il faut dire,
on prit depuis longtemps (et compte non tenu de la lune)
le franc parti de mettre la lumière en tubes et en capsules,
de la suspendre.
Rayons rompus et capturés,
lueurs qu’on calcule
et qu’on enserre
et qu’on sertit en de savantes congélations.
Lumière ainsi encapsulée, lumière étroite mise en prison, sous camisole de verre. Façon cachot.


Pauvrette, ça me fait froid pour elle.


Pourtant ce soir c’est décidé
je ne déplore pas
mais je me perds
(en négatif ou frisson de moi-même,
sans savoir si je m’éclipse ou m’éclaircis)
au nuancier
nocturne
de mes ruelles.
Je chemine aux pavés ensommeillés.


Et je rejoins une autre vallée d’ombres, facile,
la rivière, l’opacité fluente.
Par parenthèse (c’est dire par ombre portée),
à son tour, à sa suite,
l’ombre de cette ombre, serait-ce
le fond sableux où les songes de cité s’absorbent ?
Ou bien son seul reflet concevable, à l’eau de moire,
son chiasme, serait-ce
un face-à-face au ciel ?
une ombre peut-être à lire en verticale,
sorte de symétrie interrogative
en dégradé de ténèbres ?


Quoi qu’il en soit, les ombres communiquent,
la céleste et la marine
s’entr’échangent
à qui mieux mieux
leurs froufrous pailletés de confidences.
La lune joue à la marchande avec la rive,
tendant ses paniers à reflets,
et l’anse couleur de joyau pâle redouble le dessin du pont.
Sa monnaie pastelle, fausse et blanche, court le long des quais,
avec le froid qui fait ses entailles dans la nuit
et enferme les doigts glacés au fond
des poches suppliant encore, encore, d’être raccommodées.


Il n’y a plus
de question qui tienne
puisque le soir est ouvert
comme un grand iris opiniâtre et violet,
puisque les péniches s’arquent de longs bercements,
mes pas glissant à l’unisson des eaux domestiquées.


Plus de question lorsque les obscurités se conjoignent, défont les pliures du visage,
lorsque les lignes du souci lèvent le siège, que le cœur se défronce.


Souple le soir s’étale et découpe ses profils dupliqués
juste sous les orteils, redevenus doués de sens, comme aux années premières ;
le soir mon soir à moi il feule à l’approche des voies routières
et griffe si je me dégante ;
il disperse les souvenirs en rêves et libère tous les temps conjugués,
futur menteur, ingrat présent, passé délité,
conditionnel (si, si, si…)
et l’imparfait
aux quatre vents.


Tout se fonce ou bien s'estompe, désormais ; on ne lit plus les palimpsestes.
Qu’est-ce que j’y peux ?
La nuit est une boîte :
c’est la cale de notre embarcation de vie
et l’aube en est la voile,
que le vent peu prévoyant trame à sa musculeuse envie.
De ses ombres l’or est loin d’avoir été extrait.


Sur un bastingage en surplomb, un chien blanc immense
continue sa marche au-dessus de mes cils ;
ce n’est plus lui mais en deux dimensions son double gris
venu laper un peu de lune au rebord de la Saône.
Je vois sa truffe qui effleure, aventureuse humide, l’anneau d’amarrage d’une péniche bleue.

Des rêves s’engouffrent
entre les bras des ponts et entre mes sourcils
– arches jumelles, arceaux qui se souviennent, puisqu'ils détiennent les clés des coffres à chapitres –
et les lumières continuent leurs chuchotis de fées ondines.
Tout se fait indice, je bois l’or aux lueurs riveraines, ferments de kaléidoscope.
Le chien disparaît.


Il fait plein jour à quelques encablures, dans une péniche longiligne :
c'est un grand astre mis sous verre
qui interpelle.
J’en vois, moi de dehors, les occupants qui s’apprêtent à dîner,
comme un musée aquarium ou vitrine ;
ils font exprès
d’exhiber leur salon
avec revêtement d’une toile incongrue,
figurant des sortes de coquelicots – quatre usurpés des champs, d’autres soleils.


Peu d’intérêt pour la lumière en bocal.
Mes pas ralentissent. Tout s’épaissit. Temps de rebrousser chemin.
Derrière mes épaules, l’air mis en appétit s’est fendu d’un sourire
tandis que tombent les degrés
qui transpercent les quais de réverbérations froides,
mais l’heure prochaine
je sais cela
je me rendrai à tes bras, avec tout plein de désirs qui brillent,
et nos corps au mur se souvenant
tamiseront de nouvelles ombres.