C'est une galaxie ! Mais ce n'est que de l'herbe,
C'est l'infini des sens contre le temps sans vie
Qui crée avec sa voix le pouvoir bleu du Verbe
Dansant dans cent soleils enivrants et ravis.

C'est un monde pour tous mais toujours singulier,
Il fait de chaque jour la simple illusion
De ce qu'il est vraiment. C'est ce vieux batelier
Qui donna tout son sang pour une vision !

C'est ce brin de mémoire, un souvenir de cils,
Une image furtive et remplie de nuages ;
C'est une grande bête ; un animal docile ;
Une fureur sans nom ; un brûlant paysage.

C'est un vers orangé qui s'enfouit dans l'espace
Noir. Il brise son rythme et le rebrise encore ;
C'est la rigueur du Nombre et le poids de la masse —
C'est l'opiniâtre Ennui qui dépèce mon corps !

Aller suffit-il ?

Vrai ? Sans la moindre raison
Allons-nous disperser nos efforts inutiles
Pour nous noyer sans fin vers d'autres horizons ?

Mais voilà sa victime : elle est comme un royaume
Qui s'agite en la pluie acide. Elle est un gouffre.
C'est un homme, une femme, un vivant, un fantôme ;
C'est elle qui compose et c'est elle qui souffre !

C'est elle l'infini dont les doigts sont cassés,
Elle n'est pas la vie, elle ne veut pas l'être !
Dans le calcul des joies, des cris et des regrets
Elle est l'indifférence au milieu de ses lettres !

Elle ne rentre pas dans ce qui fait le jour,
Mais elle est toujours là, et contemple sans bruit
Ma vie. Elle parle et parfois elle joue du tambour —
Dans son regard d'ailleurs une lanterne luit.

Alors, que faire ?

Comme des océans rivaux
Qui s'affrontent toujours, leurs langues bleues de fer
S'enroulent sur la plage et sur le caniveau.

Voilà que chaque grain des peaux de l'existence
Est pris au jeu brutal de ces titans de rien.
Sous mon front douloureux il n'est pas de silence,
Pas d'espoir ou de noir, pas de mal ou de bien.