Pâle stèle de lys à sa mort consacrée,
Qui se dresse aux confins d’un mirage cruel,
Lorsque cette agonie s’achève sous le ciel
Ennuagé de pluie de la ville exécrée,

Que ce nom pour jamais buriné sur la pierre,
Abolissant le temps et l’embolie des mots,
Règne jusqu’aux tréfonds des bourgs et des hameaux,
Pour incanter la vie de son rêve solaire.

Les pas couleur de vent de ses folles bohèmes,
Qui changèrent en or l’ennui des jours de plomb,
Comme des cailloux blancs semés à l’aquilon,
Scanderont à jamais d’étincelants poèmes.

Enfant du fleuve gris et des monts des Ardennes,
Aux flots tempétueux des ailleurs insensés,
Il cherchait le secret de verbes impensés
En des jaillissements de laves hadéennes.

Parsemés d’herbe folle et de marées nacrées,
Ses hymnes en fanfare explosaient, fulgurants,
Colorés d’inouï, de rythmes délirants,
Atroces, traversés d’idoles massacrées.

Il marchait, prodigieux, pourchassant des paroles
Capables d’entonner ses blasphèmes furieux
En un monde émondé de figements trop vieux
Par ses versets tranchants, aiguisés de symboles.

Il marchait, silencieux, vers des déserts de sable,
Prospecteur d’infini, pèlerin du hasard,
Comme enterré vivant aux dunes du Harrar,
Figé dans les débris d’un songe impitoyable.

Et son nom, comme une ombre enlacée à la Meuse,
Éparpille aux chemins des philtres constellés,
Scintillants vers, luisant sous les cieux ocellés
Des éternels rêveurs à l’âme malheureuse…