Lorsque la fin du jour se teinte de ténèbres,
Il rentrera fourbu bien que le temps soit court
Car s’allongent déjà les pénombres funèbres
Sur ce sol où le froid revêt ses blancs atours.

Son chien en le suivant fouille, dans l’herbe folle,
Les excitants parfums de sa belle en chaleur.
C’est la dernière fois que sa terre agricole,
Verra l’homme attentif aux soins de son labeur.

Un café trop amer, réchauffé dans un broc,
Servi dans un gros bol, est sa seule pitance.
Il y verse du vin, comme pour son chabrot,
Puis attise le feu. Dehors, le gel avance...

Demain, jusques au soir où sonnent les vesprées,
L’homme accomplira seul son éternel labour.
La nuit égrènera les heures espérées,
De son seul compagnon attendant le retour.